tag:blogger.com,1999:blog-8942131663512442642024-03-13T03:38:01.053-07:00Taza de letrasInmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.comBlogger40125tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-5550064013543261342022-01-07T08:16:00.000-08:002022-01-07T08:16:00.434-08:00<h1 style="text-align: center;">Canto porque me sale del alma y el alma duele, se parte, ama, ríe, llora </h1><div style="text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi1P7Mo_zaFZYpwsrIWVqX5qX50JFiwSS7bTl_mXZYLeKiQLjCqjBUM95i-9Si5Yh8pilvMcGS5OZMq9uzXoNNs7k9HEI4uO2ZIzSJWs2-tXOJuM-yULs7bPHwDNeFZbe3VDLhqmrOg_woillzuBZPfiybyu4wdh5hU-izjYV69_GswH5FMecSxVuS91w=s2048" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="2048" data-original-width="1638" height="320" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEi1P7Mo_zaFZYpwsrIWVqX5qX50JFiwSS7bTl_mXZYLeKiQLjCqjBUM95i-9Si5Yh8pilvMcGS5OZMq9uzXoNNs7k9HEI4uO2ZIzSJWs2-tXOJuM-yULs7bPHwDNeFZbe3VDLhqmrOg_woillzuBZPfiybyu4wdh5hU-izjYV69_GswH5FMecSxVuS91w=s320" width="256" /></a></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><span id="docs-internal-guid-ff323a83-7fff-bf71-fecc-658f6bd465bd"><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Es de noche, del escenario fluye una niebla azulada que avanza poco a poco hacia el público. Unos focos de luz roja recorren con su haz la escena de un lado a otro. Murmullos. Silencio. Se palpa una atmósfera de expectación cuando de pronto estalla la pirotecnia y se encienden las luces. Un compás frenético suena y </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">el público, de pie, recibe con una ovación a Dora Helena</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> quien entra en el escenario contoneándose, con los brazos abiertos y con voz enérgica saluda y toma el teatro con sus tacones,</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> mientras mira al cielo con todo su ser y toca, con el micrófono, las estrellas.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Sinestesia sonora</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Yo canto con el alma. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Canto porque me sale del alma y el alma duele, se parte, ama, ríe, llora. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Proyecto mis sentidos en mi voz para transmitirle al público las sensaciones que emanan de la música: el sabor dulce o amargo de la letra, las texturas entre ritmo y pausa, los colores que destellan las notas, el aroma fresco de una estrofa y el coro de emociones que irradia del público.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Mi voz es mezzosoprano. </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Procuro que se sienta lo que quiero transmitir</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> con ella. Cuando canto regalo lo mejor que hay en mí porque, para mí, es un regalo que la gente me escuche. </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjoITam1BhEl0ITmTPoAY6gg4Rbu-2a-MbDbd_1gZL49m4SEFDloVCPRsAnToBh2L14xXJ8jUC_qAEVF1j0d3233JnB_jfTjmxFTpxGYNWMelbLCTL22pMvIyVGl_h06DKwQ2MUTxqIdXAD7YwSNI5quFka2yDRiFQENlLVI3ea4Yj0-5dJ0ofBmYjz7A=s772" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="764" data-original-width="772" height="317" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEjoITam1BhEl0ITmTPoAY6gg4Rbu-2a-MbDbd_1gZL49m4SEFDloVCPRsAnToBh2L14xXJ8jUC_qAEVF1j0d3233JnB_jfTjmxFTpxGYNWMelbLCTL22pMvIyVGl_h06DKwQ2MUTxqIdXAD7YwSNI5quFka2yDRiFQENlLVI3ea4Yj0-5dJ0ofBmYjz7A=s320" width="320" /></a></div><br /></div><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Empieza la función</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Me pongo muy nerviosa, pero </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">es subir al escenario y siento la protección de mis dos tótems</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">. Uno corre hacia mí y el otro, a mi espalda, me da paz. Hacia mí avanza una </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">pantera negra </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">que entra por mis piernas y sube y sube hasta que me da su voz. Me transmite energía. Adrenalina. Fuerza. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tras de mí, quieto, siento que hay un</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> elefante </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">que me tranquiliza y me recuerda que mi familia está conmigo. A partir de ahí siento la energía de una pantera y la determinación de un elefante.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cuando canto lo hago hasta por quienes no ya no están.</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Siento que todas las personas queridas, que ya no están en esta vida, están ahí escuchándome.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Soy creyente. Siento que el universo somos todos y creo que quienes no están nos transmiten su energía.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Canto a mis hijos. Quiero y necesito que mis hijos Jorge, Adara (mi bichito) y Aura estén orgullosos de mí. Necesito transmitirles el legado de una cultura musical que se está perdiendo. </span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><span><br /></span></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiXkdYxyToEULvZtECJAOY7-aY8-iHyj-DfwkR1IasHyQy6Zkp4gHb8Ii40vXO_eEsr6tcREE5uEEzlRQbuvPQieEMZE1nDVwt5KlDXgzx_0soYzh_qP5iAddc_KhIBF32MsMcYc3vPwphrekRaHLj2cpuAEJSE6jUmSdsHHIP3UDVSVIkfdiKCju4_IA=s635" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="623" data-original-width="635" height="314" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEiXkdYxyToEULvZtECJAOY7-aY8-iHyj-DfwkR1IasHyQy6Zkp4gHb8Ii40vXO_eEsr6tcREE5uEEzlRQbuvPQieEMZE1nDVwt5KlDXgzx_0soYzh_qP5iAddc_KhIBF32MsMcYc3vPwphrekRaHLj2cpuAEJSE6jUmSdsHHIP3UDVSVIkfdiKCju4_IA=s320" width="320" /></a></div><br /><span><br /></span></div><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En el escenario</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En el escenario soy yo. No tengo que controlarme, estoy desnuda. En realidad, soy una persona con mucha energía y muy enérgica. En la vida normal no puedes ser tan intensa porque es difícil seguirme. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Sin embargo, en el escenario saco toda esa energía sin límite que soy yo y la proyecto en la actuación. Es algo que no sé explicar, lo llevo en las venas. </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Podría estar doce horas cantando sin parar.</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Me preparo física y mentalmente antes de cada actuación. Todos los días hago deporte y corro unos diez kilómetros. Me despeja la mente y me da fuerza. También medito antes de cantar, </span><a href="https://www.youtube.com/watch?v=6XP-f7wPM0A" style="text-decoration-line: none;"><span style="color: #1155cc; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">escucho mantras, sobre todo el de Tina Turner</span></a><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">. Es como una purificación.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">De Cabo Verde a San Javier</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Mis padres, Julia y Ruy, son de </span><a href="http://www.exteriores.gob.es/documents/fichaspais/caboverde_ficha%20pais.pdf" style="text-decoration-line: none;"><span style="color: #1155cc; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cabo Verde</span></a><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">, un maravilloso archipiélago que hay bajo las islas Canarias. En diciembre de 1982 viajaron a Lisboa para celebrar las navidades con la familia y </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">el día 24 nací yo, mi parto se adelantó y les di la sorpresa</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> . Por eso las navidades son especiales para mí. Celebro mi cumpleaños y la Nochebuena.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Años después, por motivos de trabajo, mis padres se trasladaron a Villaseca de Laciana, un pueblo minero de León, y allí nos criaron a mi hermano Ruiz y a mí. Mi padre trabajaba en la mina y mi madre abrió una peluquería.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">En la escuela, a los 7 años, Martín, mi profesor de teatro, me escuchó cantar mientras jugaba con mis amigas y me animó a participar en el coro del colegio, a estudiar solfeo y a hacer teatro. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Me viene a la cabeza un recuerdo muy entrañable, el olor de los productos de Nivea que usaba mi padre cuando se afeitaba mientras sonaban las </span><a href="https://www.youtube.com/watch?v=DiC_FFqf9us" style="text-decoration-line: none;"><span style="color: #1155cc; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">mornas</span></a><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">, la música típica de Cabo Verde. Me viene el aroma de los momentos de siempre. Mi madre haciendo pollo asado en la cocina de carbón, lo aliñaba con nuez moscada y especias. Lo acompañaba con un puré de patatas que hacía con un pasapuré de esos de mango giratorio. Lo echaba en un cuenco grandísimo verde que recuerdo como si lo tuviese aquí mismo. Mi hermano Ruiz y yo siempre estábamos jugando mientras ellos hacían las tareas. La verdad, que el regalo más grande que me hicieron mis padres fue mi hermano Ruiz. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Los domingos, a las 11 íbamos a misa, y a la salida mi padre nos recogía con la moto, una </span><a href="http://analisismaquinas.blogspot.com/2017/10/derbi-diablo-super-c4-1979.html" style="text-decoration-line: none;"><span style="color: #1155cc; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Derbi diablo roja, de motocross</span></a><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">, en la que nos subíamos a pasear. A mi hermano, como era pequeño, lo sentaba delante. Yo iba detrás abrazada a él. Nos llevaba al bar y nos invitaba a mosto y a pinchos de chorizo y champiñones.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Los veranos los pasábamos en Santiago de la Ribera y a los 17 años nos trasladamos definitivamente aquí. Poco a poco y a través de amigos fui contactando con diversos grupos y empecé a cantar hasta ahora.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Mi madre me dio un gran consejo, insistía en que estudiara peluquería: “Vayas donde vayas siempre encontrarás trabajo”-decía. </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Así que siguiendo su recomendación estudié Formación Profesional en Peluquería y Estética. Durante una temporada me dediqué a ello e incluso monté un Spa en Sucina.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Lo más doloroso</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Perder a mi hija Aura en el sexto mes de gestación porque tenía una enfermedad genética que, según los especialistas, “no era apta para la vida''.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Llevaba un año queriendo quedarme embarazada pues no quería tener solo a Jorge, mi hijo. Fuimos de viaje a Mallorca y a la vuelta, una mañana al levantarme, me noté diferente y tuve la certeza de que lo estaba. Inmediatamente llamé a mi amiga la doctora Querubina y me hizo las pruebas correspondientes. Me sentía profundamente feliz, sentía su energía dentro de mí y me inundaba de fortaleza.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">De esto hace cuatro años y sigo locamente enamorada de ella. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Recuerdo que mi hijo y yo, desde que supe del embarazo, íbamos a distintas clínicas de la zona a que me hicieran ecografías para poder verla. La felicidad de mi hijo era inmensa. Cuando veía las ecografías, que por entonces era una lentejita, se emocionaba.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cuando perdí a Aura quería estar dormida todo el día. Quería dejar de sufrir. Era muy, muy duro para mí y para Emilio, mi marido, él estaba conmigo permanentemente. Sentí mucha rabia con su pérdida porque me parecía todo muy injusto.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Mi madre, mi hermano y mis amigas Esther y Saray me dieron todo su apoyo y cariño. Entonces, para sobrellevar ese dolor tomé unas pastillas para dormir y así lo hice durante dos días y, de pronto, </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">una mañana temprano, vi a Jorge y a mi perrita Luna, que no me dejaban sola ni un segundo, mirándome mientras dormía.</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Sus miradas se me clavaron en el corazón y en ese momento reaccioné.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Me vino a la memoria la cara de Jorge mientras mirábamos las ecografías y el amor de sus ojos. Así que me levanté del sofá y empecé a aceptar la situación. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">He aprendido a vivir con ese dolor y creo que nunca la olvidaré. No quiero olvidarla.</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Me duele su ausencia pero su recuerdo vivo me da fuerza. No sé si es bueno o malo pero yo la llevo siempre presente. Le agradezco tanto, tantísimo, esa fortaleza que me dio mientras estuvo dentro de mí. Es más, siempre tengo presente a Aura cuando la canto la canción </span><a href="https://www.youtube.com/watch?v=w1xFolZE98s" style="text-decoration-line: none;"><span style="color: #1155cc; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Halo de Beyoncé</span></a><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">. Es una canción muy especial para mi.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Este es un tema sensible para mí. La pérdida de un hijo antes de nacer es un asunto que se silencia socialmente. A las mujeres que lo han sufrido les diría que no se callen, que expresen cómo se sienten. Que hablen del dolor que tienen. </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Yo la llevé dentro; la sentía, la notaba moverse. Después, cuando la perdí, no sabía qué hacer con ese dolor tan grande que sentía. </span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Esto no es un fracaso por ser una mala mujer, y lo digo porque nos vienen muchos pensamientos negativos como que “ no me he cuidado lo suficiente”, “no valgo para ser madre”, es como si te maltratases a ti misma. Habladlo, no lo silenciéis y buscad ayuda y apoyo para no llevarlo solas.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La vida nos da bofetadas, pero también alegrías.</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Mi hija Adara es como un ángel que ha venido a revolucionar nuestras vidas con su risa y con su energía. Para mí ha sido un elemento sanador que ha influido muchísimo en la sensación de paz que tengo ahora.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgjGoSNV3Wc-f59qzvZa6fq1jKOTts1mefUftn-N_uDGE61njHmgGDaQroyOMVIUtHQl_PlnsUnybrnqyd63p-MPm_2d1PigqhGtVwRtEZlGwkrXlZmxVCfD0u1p0D4SZIwDxpTIlm9QKxzPfLZ88rwYSbFX-Wqc18YPHZtHUprUD37ZOuy8w3LO52MhQ=s2048" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1365" data-original-width="2048" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgjGoSNV3Wc-f59qzvZa6fq1jKOTts1mefUftn-N_uDGE61njHmgGDaQroyOMVIUtHQl_PlnsUnybrnqyd63p-MPm_2d1PigqhGtVwRtEZlGwkrXlZmxVCfD0u1p0D4SZIwDxpTIlm9QKxzPfLZ88rwYSbFX-Wqc18YPHZtHUprUD37ZOuy8w3LO52MhQ=s320" width="320" /></a></div><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: center;"><br /></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Trayectoria profesional</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ya vivía en Santiago de la Ribera cuando en 2001 me presenté al casting de la primera edición de Operación Triunfo donde quedé finalista. Y así, me introduje en el mundo de la canción. Canté en bandas y orquestas como </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Sueños de Luna</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">, de Francisco Morales, de Cehegín, con quien trabajé unos diez años en giras desde el 21 de junio hasta el 14 de septiembre. No parábamos y apenas podía ir a casa. A nivel profesional me ayudó mucho a curtirme como cantante. Un amigo, Alberto, me puso en contacto con el grupo </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Marabunta</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">, donde conocí a David, el padre de mi maravilloso hijo Jorge. Formé parte del grupo Cartaginés </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tremendo Road</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> donde interpreté canciones de Areta Franklin, Donna Sumer, Etta James, entre otras, y colaboré también con la</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Banda de la Tintorería</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> de Villablino de Laciana.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">He actuado de telonera para </span><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Xuso_Jones" style="text-decoration-line: none;"><span style="color: #1155cc; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Xuxo Jones</span></a><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> y</span><a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Coti" style="text-decoration-line: none;"><span style="color: #1155cc; font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Coti</span></a><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> e interpretado temas originales de varios compositores. Participé como vocalista en el tema ‘</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El pez en Leo’ </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">del disco</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Stephanie Dream 's</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> del saxofonista </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">José Luís Santacruz,</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> grabado en colaboración con el músico y productor de Los Ángeles, </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Michael Ferenci</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">.</span></p><br /><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La gran mayoría me conoce por el espectáculo tributo a Tina Turner y Grandes Divas.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Cantar Tina es todo para mí. </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Recuerdo que de niña mi padre me puso debajo de la cuna un altavoz y me ponía a Tina Turner para dormir. Creo que por eso la tengo tan dentro de mí. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">La música para mí es vida, energía, salud, conexión. Sentirme viva, cuando canto conecto con mi alma.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Un mensaje</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Para quienes quieren cantar o dedicarse al mundo de la canción les diría que las cuerdas vocales son un músculo.</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Todo el mundo puede cantar.</span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> Se puede nacer con una voz para cantar estupenda y, aún así, hay que educarla. Puedes ser diferente en algunos matices pero el entrenamiento de la voz y su conexión con el alma son fundamentales y es lo que nos hace diferentes y especiales a los artistas.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Al principio cantaba de oído y tuve que pulir mi voz. En León estudié solfeo y continué mi formación. La primera profesora de canto que tuve aquí fue en Lo Pagán, la entrañable Josefina Bjork ‘Fifí’, quien fue cantante de ópera en Suecia. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Tuve que aprender a controlar mis emociones al cantar porque me conmuevo tanto que me desbordaba. </span><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ahora, igualmente me desnudo al cantar pero consigo controlar la intensidad de mis emociones a la hora de interpretar una canción.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Yo empecé desde abajo y he tenido la suerte de contar con el apoyo incondicional de mi madre y de mi marido Emilio. Ahora en el espectáculo llevo un equipo de 25 personas, entre ellas seis músicos, nueve bailarinas, tres coristas, una directora de escena, un director musical y el equipo técnico de luces y el de sonido. En este momento estoy trabajando en un proyecto ilusionante: sacar mi propio álbum. Así que os animo a quienes sentís esta vocación, se empieza sola contando tan solo con el apoyo de las personas más cercanas y, si trabajas duro, entrenas la voz y ensayas una y otra vez se puede conseguir el sueño.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt; text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh2wVzfR3PTaqwHU4bbHGM0A6baIo0QxjMikOPQJRtdXE6dKgkcx6QZh6ubBQvSg9hNsdBANl9UCeB77zXZh4yL5DVKbyRiRHz4orm_gwVduNgul9s26N2XbfxucQDdLL9svoweyClzEwbut3rwmzg-RjSkBaj0upg8Z--zL371y4WFgVg53ZfuPnTN5Q=s8256" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="5504" data-original-width="8256" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEh2wVzfR3PTaqwHU4bbHGM0A6baIo0QxjMikOPQJRtdXE6dKgkcx6QZh6ubBQvSg9hNsdBANl9UCeB77zXZh4yL5DVKbyRiRHz4orm_gwVduNgul9s26N2XbfxucQDdLL9svoweyClzEwbut3rwmzg-RjSkBaj0upg8Z--zL371y4WFgVg53ZfuPnTN5Q=s320" width="320" /></a></div><br /><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; font-weight: 700; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Baja el telón</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Dora Helena es tímida. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Dice que, al final de un concierto, cuando van a felicitarla le da “como vergüenza”. “He aprendido a agradecer-dice. Por más que me den la enhorabuena, siento que cada persona es única. Así que, si tú vienes a saludarme, me sobrecoge que tú, y solo tú, lo hagas, porque me produce un enorme respeto que me dediques tu tiempo para acercarte y felicitarme”. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Dice que lo que llena el alma del artista es el aplauso porque es lo que transmite la energía del público. Dice que al acabar el espectáculo se va llena de esa energía y que, al llegar a casa, necesita estar dos o tres horas relajada para dar gracias al universo. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">El concierto ha terminado. Los aplausos continúan y el público ovaciona a Dora Helena. En el escenario están todos los componentes del equipo bajo una luz cegadora. Suena la música y el elenco saluda a los asistentes. Un foco ilumina a la diva, a Dora Helena. Poco a poco, la iluminación disminuye mientras brilla su figura. Ya solo queda ella bajo la luz. Mira al cielo; extiende sus brazos y los cruza en el corazón. Se inclina; hace una reverencia. </span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Suena el mantra de fondo, se apagan todas las luces y, muy despacio, baja el telón.</span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt; text-align: center;"></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgrq6XDbaPEWd3xvXm8O-bacgJ8tb7oYPuKtUESr2mx8sQnyhJvGRovcGEs3NuA1IFQhXAJ1dQyvJZ0sOFOGhfARoWkFgHEZotQQWerDfKuDfy9r6MYWtZM6EFcR9nYGtrGm0Lhn5Pi9NfMjyI8MPEgnrUY3vwAeF5hi7qf2qy9t42W1n8jVGQsEKNEPQ=s1280" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="720" data-original-width="1280" height="356" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/a/AVvXsEgrq6XDbaPEWd3xvXm8O-bacgJ8tb7oYPuKtUESr2mx8sQnyhJvGRovcGEs3NuA1IFQhXAJ1dQyvJZ0sOFOGhfARoWkFgHEZotQQWerDfKuDfy9r6MYWtZM6EFcR9nYGtrGm0Lhn5Pi9NfMjyI8MPEgnrUY3vwAeF5hi7qf2qy9t42W1n8jVGQsEKNEPQ=w631-h356" width="631" /></a></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><p></p><p dir="ltr" style="line-height: 1.2; margin-bottom: 12pt; margin-top: 12pt;"><span style="font-size: xx-small;"><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: Arial; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Imagen pantera </span><a href="https://www.pinterest.es/pin/692498880212075242/" style="text-decoration: none;"><span style="background-color: transparent; color: #1155cc; font-family: Arial; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration-skip-ink: none; text-decoration: underline; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">https://www.pinterest.es/pin/692498880212075242/</span></a></span></p><div style="text-align: justify;"><span id="docs-internal-guid-f2b7c79e-7fff-62f7-8aad-5eef6c058628"><span style="font-size: xx-small;"><span style="font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Imagen elefante sagrado </span><a href="https://es.123rf.com/photo_57161306_la-cabeza-hind%C3%BA-ganesha-con-backgrownd-acuarela-ilustraci%C3%B3n-del-vector-.html?vti=nmie8uwpr36knsovdj-1-2" style="text-decoration-line: none;"><span style="color: #1155cc; font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; text-decoration-line: underline; text-decoration-skip-ink: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">https://es.123rf.com/photo_57161306_la-cabeza-hind%C3%BA-ganesha-con-backgrownd-acuarela-ilustraci%C3%B3n-del-vector-.html?vti=nmie8uwpr36knsovdj-1-2</span></a><span style="font-family: Arial; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> </span></span></span></div><div><span style="font-family: Arial; font-size: 11pt; font-variant-east-asian: normal; font-variant-numeric: normal; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span></div></span><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><br /></div><br /><div style="text-align: center;"><br /></div>Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-13508124322426246422021-08-16T04:12:00.002-07:002021-08-17T01:03:53.459-07:00'La poesía es mi trinchera en una guerra contra mí mismo y el mundo que no comprendo'<p> </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-OmtuS_4giGA/YRpDVXP6EyI/AAAAAAAAP2c/Sx7IT94drB0CwM7maRTeupipsceOVneTACLcBGAsYHQ/s837/FranciscoJavierINSA.jpeg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="837" data-original-width="800" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-OmtuS_4giGA/YRpDVXP6EyI/AAAAAAAAP2c/Sx7IT94drB0CwM7maRTeupipsceOVneTACLcBGAsYHQ/s320/FranciscoJavierINSA.jpeg" width="306" /></a></div><span style="background-color: white; color: #111111; font-family: "Roboto Slab", Cambria, Georgia, "Times New Roman", Times, serif;"><div style="text-align: center;"><span style="font-size: small;">Francisco Javier Insa García (Orihuela, 1975) es abogado, docente y licenciado en Ciencias Políticas y de la Administración. Edita su primer poemario ‘A la luz de mis sombras’ con Olé Libros (2020). Ha publicado varios relatos en la revista literaria bimensual 'En sentido figurado', editada en Alemania, EEUU, México y España. Fue ganador del I certamen 'Vencer la homofobia' con el microrrelato 'Déjame ser' e incluido en la antología VI Concurso de microrrelatos Porciones del alma (2020). Colabora también como articulista, periodista y poeta en diversos medios digitales. </span></div></span><p></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Escoltado por una hilera de moreras, en un primer piso del murciano barrio del Carmen y cerca del Cuartel de Artillería, reside Francisco Javier Insa García (Fran), escritor polifacético que ahonda en su interior y transmuta del Fran real al Fran autor, al poeta, en búsqueda de inspiración y de versos. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Confiesa que escribe al desnudo y que para ello vence el pudor: “Me abro las carnes,(...) y siendo honesto, en el fondo, tengo alma de poeta”. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">En este año pandémico estrena su obra ‘<a href="https://olelibros.com/comprar-libros/poesia/coleccion-ites-poesia/a-la-luz-de-mis-sombras/" style="box-sizing: border-box; color: #cc0000; text-decoration-line: none;" target="_blank">A la luz de mis sombras</a>’ (Olelibros), “Mi primer poemario hecho carne”, dice. <span></span><span></span></p><a name='more'></a><p></p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-oSg87Tq25OY/YRpEI1scJHI/AAAAAAAAP2k/GxkOhBTYi1ouw61CGH1QqcD63r7ZfaifgCLcBGAsYHQ/s503/sin.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="471" data-original-width="503" height="300" src="https://1.bp.blogspot.com/-oSg87Tq25OY/YRpEI1scJHI/AAAAAAAAP2k/GxkOhBTYi1ouw61CGH1QqcD63r7ZfaifgCLcBGAsYHQ/s320/sin.jpg" width="320" /></a></div><br /><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">De adolescente ya escribía... </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px;"></p><div style="text-align: justify;">Escribo poesía desde los 14 años. No hay día que no escriba un verso.</div><div style="text-align: justify;">Para mí la escritura, en general, es una necesidad imperiosa de expresarme. Describo momentos, estados de ánimo, etc. La poesía siempre ha sido mi refugio, mi trinchera en una guerra contra mí mismo y contra el mundo que no comprendo y viceversa. </div><p></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Es abrirme en carne viva. Explotar, sentir, llorar, darle voz a ese niño que se ha pasado media vida mirando a la pared en el rincón y que ahora, con mente de adulto, tiene mucho que decir y ya no calla; ya no se esconde. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">La poesía para mí es el <i>locus amoenus</i> de mi vida. El rincón donde me siento seguro, donde soy yo, donde no hay ruido y puedo escucharme. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Un poema de tres líneas puede suponer una descarga emocional brutal. Esa es la magia de la poesía, puedes volcar tu alma en un verso de cuatro palabras. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">¿Ha sido importante la influencia de su familia? </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Mi madre, Charín, me ha inculcado el placer por la poesía, y mi tía Maricar es un modelo de mujer luchadora para mí. Tanto en mi casa como en la de mi abuela los libros han estado siempre presentes. La revista de Círculo de Lectores era todo un acontecimiento y había tal cantidad de libros que, literalmente, no cabían en casa. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Recuerdo a mi madre trabajando en el bajo del edificio en el que vivíamos. Al fondo una luz y ella cosiendo mientras mi hermano y yo jugábamos entre las telas y retales. Mi hermana aún no había nacido. Recuerdo el sonido de la máquina de coser y el de las tijeras cuando cortaba la tela de la ropa que nos cosía. Eran muchas horas allí y ella, para entretenernos porque éramos traviesos, nos proponía un tema y a partir de él componía una poesía, de rima sencilla que, recitada por ella sonaba maravillosamente. Tiene una memoria envidiable, es capaz de recitar durante horas todas las poesías y cuentos que se sabe. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">Acaba de publicar su primer poemario ‘A la luz de mis sombras’ con la editorial Olélibros, ¿cómo ha sido la experiencia?</strong> </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Para mí ha sido una experiencia muy enriquecedora y emocionante. Estoy lleno de ilusión. Ha sido tan rápido que aún no lo he digerido. Envié el poemario a la editorial y en un par de días recibí la llamada de Toni Alcolea, director de Olélibros. En menos de una semana ya había firmado el contrato. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">¿Algún poeta que le guste en particular? </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Mi poeta por excelencia es Alejandra Pizarnick. Me siento muy identificado con su poesía. Por supuesto, Borges, Dulce María Loynaz y clásicos como Baudelaire, Lorca, Gil de Biedma, etc. No quiero olvidarme de Sor Juana Inés de la Cruz. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">La poesía es consecuencia directa de la sociedad en la que vivimos y, por supuesto, de las vivencias personales de cada uno. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">De los contemporáneos citaría a Eloy Sánchez Rosillo, Pessoa, Joan Margarit, ... y mi último descubrimiento que consigue quitarme el aliento con un verso, Elvira Sastre, una delicia que te llega a lo más profundo. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">Comienza el poemario con el poema Ego sum ( yo soy), la omnipresencia del Yo y de la primera persona, ¿reivindica su existencialidad, su yo ante el mundo, ante sí mismo? </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">El poemario representa una vuelta al origen, a la palabra, (por eso se estructura en latín), de la vida y de mí mismo. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Es una experiencia catártica, dada su génesis, un golpe de la vida. Con el poema Ego Sum, la primera parte, hago una mirada interior profunda, hacia el abismo, mirada que da vértigo, y una vez que me encuentro, desde ese yo interno, escruto el exterior y concluyo que no coinciden. LLega el momento de reconstruirse y reconstruir el mundo de acuerdo a esa imagen interior. Ego Sum comienza con un poema que es toda una revelación: </p><div class="separator" style="clear: both; text-align: center;"><a href="https://1.bp.blogspot.com/-aF15yU5Fhdk/YRpFGojGOkI/AAAAAAAAP2w/l3wou3r8ZDMzTpdsZqkm-zd-TVYiqX5ZwCLcBGAsYHQ/s602/poemaINSAb.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="431" data-original-width="602" height="229" src="https://1.bp.blogspot.com/-aF15yU5Fhdk/YRpFGojGOkI/AAAAAAAAP2w/l3wou3r8ZDMzTpdsZqkm-zd-TVYiqX5ZwCLcBGAsYHQ/s320/poemaINSAb.jpg" width="320" /></a></div><br /><div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;"><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Para mí, este es un poema con una clarividencia absoluta. Es un despertar, una llamada de atención para darse cuenta de que todo lo que dabas por seguro y sentado en la vida puede desaparecer en un segundo, sentado en una silla en el pasillo de la UCI mientras lloras. En el inicio del camino: ahí cojo al lector de la mano y le digo que me acompañe en este camino de luces y sombras. Una catarsis absoluta, curativa y reveladora que transforma la forma en la que veo la vida. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">¿Cuáles son los temas más relevantes de su poesía? </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Mi poesía es intimista; nace de las grietas, de las vísceras, del corazón. Lo que siento en ese momento, ahí y ahora. Mis ilusiones, anhelos, desesperanza, gritos de dolor y alegría..., es un cóctel molotov que fluye sin pensar y toma forma. A veces, es dura, muy dura, pero es lo que siento, soy yo y mi visión del mundo. Hay algunos amigos que me preguntan: “Oye, ¿y no te sale otro tipo de poesía?” No, la poesía no se busca, si fuera así sería tramoya, artificio, falacia, la poesía nace de lo más hondo del poeta. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Por supuesto, bebo de mis vivencias cotidianas y, sobre todo, de la naturaleza, un lugar que me inspira mucho, alejarse del mundanal ruido. De ahí que haya una parte del poemario dedicada a ella. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">¿Se deja seducir por las historias ajenas? </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Me alimento de mi entorno, los amigos y la familia; de su influencia en mí. El entorno me hace crecer como poeta y alimenta mi 'Yo' con sentimientos que luego vuelco en mi poesía. Si no lo siento no puedo reflejarlo en el papel, ¿cómo describir el sabor de algo que no has probado? </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">¿Se puede ser poeta sin haber experimentado el dolor? </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Yo no podría. El dolor, que forma parte de mi vida, es un esencial de mi poesía, junto con otros: felicidad, ilusión, incertidumbre etc... </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">La felicidad para mí es efímera, el dolor no, deja una impronta que te acompaña siempre. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">La felicidad es la <i>kryptonita</i> de la poesía. </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">No, la poesía ha girado y seguirá girando siempre en torno a los mismos temas porque son la esencia de la vida. La felicidad, para muchos poetas, es justamente lo contrario, el motivo para escribir. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">Este año 2020 lo recordaremos como el año de la pandemia COVID 19 ¿qué ha supuesto para usted? </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Para mí ha sido un año duro en lo personal y la pandemia ha contribuido en esa dureza, qué duda cabe. Ha sido un despertar, un renacimiento. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Nuestros abuelos hablaban de la guerra, de la suerte que tenemos de tener una despensa llena de comida. Ahora, la pandemia ha sido una herida que, al menos en mi caso, me ha hecho pensar que es momento de llenar los armarios de abrazos, de besos, de caricias, de amor. Porque lo que antes se daba por sentado, ahora se ha digitalizado. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Echo de menos los abrazos, a mi familia, a mis amigos, el contacto físico que ahora siempre va acompañado del miedo. ¿Qué ha supuesto la pandemia para mi? Soledad y clarividencia. Y un hecho muy importante, mi libro iba a ser presentado justo antes de la pandemia, pero el confinamiento supuso la revelación de mi Yo poético ante el mundo y muchas cosas buenas. De ahí la dualidad perpetua. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">¿Cuáles son sus próximos proyectos? </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Soy una persona inquieta y creativa. Entre mis proyectos se encuentran un segundo poemario; un programa de <i>podcast</i> de poesía y literatura, seguir colaborando en medios digitales con artículos de opinión y reseñas; una obra de teatro inédita, etc. </p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Quiero seguir creciendo como escritor, aprender de otros, enriquecerme desde la honestidad y, sobre todo, seguir conociendo gente maravillosa a través de las redes (ahora es muy complicado de otra forma) donde se van tejiendo unas sinergias que nunca, hasta ahora, hubiera imaginado.</p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;"><strong style="box-sizing: border-box;">Un sueño... </strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: start;"><strong style="box-sizing: border-box;"></strong></p><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px; text-align: justify;">Ser feliz aunque la felicidad sea efímera. Por tanto, tener millones y millones de momentos efímeros de felicidad. </p></div><div style="text-align: justify;"><br /></div><p style="background-color: white; box-sizing: border-box; color: #333333; font-family: Roboto, "Helvetica Neue", Helvetica, Arial, sans-serif; font-size: 16px; margin: 0px 0px 12px;"><br /></p>Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-90458950851252964212020-03-21T07:13:00.001-07:002021-08-16T12:01:35.556-07:00Kapusca<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-i7vEXMDgJIM/XnYgYoiydAI/AAAAAAAAOus/ZkOJNt1ddK0fkLrUkD6ca8OKQWs2m54-QCLcBGAsYHQ/s1600/IMG_20200320_202443.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1024" data-original-width="768" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-i7vEXMDgJIM/XnYgYoiydAI/AAAAAAAAOus/ZkOJNt1ddK0fkLrUkD6ca8OKQWs2m54-QCLcBGAsYHQ/s320/IMG_20200320_202443.jpg" width="240" /></a></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
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Recuerdo el aroma de las torrijas que hacía mi padre los domingos por la mañana. </div>
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<br /></div>
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Ese olor a aceite caliente, canela y cáscara de limón despertaba mi olfato mientras mis orejas se afilaban acechantes, aunque no abría los ojos hasta que escuchaba el sonido de la cafetera para saltar de la cama como un gato.</div>
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La cocina, si te agrada, tiene eso, te puede hacer viajar en el tiempo y la nostalgia. Y también puede transmitir nuestra fritanga emocional: imaginen que si vamos harinadas en mal humor o rebozadas en corajina quien pruebe nuestro plato puede acabar con una buena espumadera intestinal. Y espumadera intestinal la que llevo con el coronavirus Covid-19, estoy hasta el niquel ‘Nanas’ de él.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Que si la culpa del contagio es de los madrileños que se desplazaron huyendo de la quema, que si la culpa es de la concentración feminista del 8M, que si la culpa es de las religiones y sus millones de creyentes asistiendo a los cultos, que si de los mítines políticos, los eventos deportivos, de los políticos…, en fin, el caso es no responsabilizarse cada uno de lo suyo, cabrearse contra lo que sea y dar el pestiño por Facebook, Whatsapp e Instagram. De todo esto que se ha movido por las redes sociales, me quedo con el aplauso a las 20h por todos aquellos que trabajan por protegernos y facilitarnos la vida en estos días de encierro. Parece que, por fin, hemos conjurado la canción de Mecano ‘ Un año más’ que ironizaba, refiriéndose a las uvas de Nochevieja, con que <a href="https://www.youtube.com/watch?v=avnz59zWwYU">“los españolitos (...) hacemos por una vez algo a la vez”</a>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El caso es que, como ya tengo la casa como los chorros del oro, los cajones y la nevera como nunca, ya me leí los <a href="https://www.cervantes.es/bibliotecas_documentacion_espanol/biografias/rabat_benito_perez_galdos_3.htm">Episodios Nacionales</a>, <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Il%C3%ADada">la Ilíada</a>, la <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Odisea">Odisea</a> y la <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/Eneida">Eneida</a> y <a href="https://es.wikipedia.org/wiki/As%C3%AD_habl%C3%B3_Zaratustra">Así habló Zaratrusta</a>, y ya he hecho la <a href="https://www.youtube.com/watch?v=--Rcn2FaBTM">gerontozumba diaria en Youtube</a>, ahora voy a cocinar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La col es uno de esos ingredientes que apenas uso en la cocina. Lo mismo me ocurre con el nabo. Fuera de un hervido, guiso o ensalada, no sé qué hacer con ellos. Así que le he pedido a un amigo que me pasara la receta de la kapusca.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me explicó que necesitaria medio kilo de carne picada de cerdo, tres tomates grandes y tomate concentrado. Cebolla, ajo, sal, a ser posible del Himalaya, por aquello de la tensión, pimienta negra y dos especias muy interesantes: el<a href="https://www.amazon.es/gp/product/B07ZS5Y42H?ref=em_1p_0_ti&ref_=pe_3459411_447213341"> isot</a>, que es kurda y que son escamas de pimiento rojo picante fermentado y el <a href="https://www.amazon.es/HAYFENE-naturalmente-conservantes-sustancias-Artificiales/dp/B07ZT8SYMX/ref=sr_1_1?__mk_es_ES=%C3%85M%C3%85%C5%BD%C3%95%C3%91&keywords=HAYFENE+-+sumac&qid=1582803625&s=kitchen&sr=1-1">sumac</a>, unas bayas molidas de color rojo intenso cuyo sabor sirve de sustituto al vinagre y al limón. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Menos mal que me ha dado por cocinar porque hay ratos que estoy como <a href="https://www.youtube.com/watch?v=lHV-wzzApCQ">Martirio cuando canta ‘Estoy atacá’</a> y dice: </div>
<br />
<div style="text-align: center;">
“ ¡Estoy atacá, estoy atacá!, </div>
<div style="text-align: center;">
¡Estoy atacá!,</div>
<div style="text-align: center;">
estoy na más deseandito,</div>
<div style="text-align: center;">
de cogé la puerta,</div>
<div style="text-align: center;">
y salir corriendo!”</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Pero me calmo comiendo un pedazo de pan con jamón y me concentro de nuevo en la Kapusca. Este plato se acompaña con un buen cuenco de yogur griego que previamente filtramos durante dos horas en un colador de tela y al que se le añade ajo picado, aceite de oliva, sal y un poquito de limón. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pongo la sartén en el fuego y le pongo un poquito de mantequilla y aceite de oliva. Desmenuzo con suavidad la carne con un tenedor para que no queden trozos grumosos. Y entre rasera y rasero se hornea en mi mente la canción de Serrat <a href="https://www.youtube.com/watch?v=wtBXUG9udAA">‘Aquellas pequeñas cosas’ pero en la voz de Enrique Bunbury: </a></div>
<br />
<div style="text-align: center;">
“Uno se cree</div>
<div style="text-align: center;">
Que las mató el tiempo y la ausencia</div>
<div style="text-align: center;">
Pero su tren vendió boleto de ida y vuelta</div>
<div style="text-align: center;">
Son aquellas</div>
<div style="text-align: center;">
Pequeñas cosas</div>
<div style="text-align: center;">
Que nos dejó un tiempo de rosas</div>
<div style="text-align: center;">
En un rincón</div>
<div style="text-align: center;">
En un papel”.</div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y sigo cocinando la carne, la cebolla y el ajo para que quede bien dorada. Ojeo cómo gotea el agua del yogur, como la letra de la canción que se escurre entre los dedos. De alguna manera, este encierro nos replantea nuestras vidas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Corto la col en tiras finas y alargadas, en juliana y la espolvoreo en la sartén sobre el frito como si repartiera el fin de los tiempos, lo tapo y aflojo el fuego para que se cueza lento, muy lento durante media hora, y recito el estribillo de la canción, como un mantra: ” Son aquellas pequeñas cosas...”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ya tengo listo el yogur para añadirle el ajo, el limón y el aceite. Lo remuevo muy bien con una cuchara mientras observo la espiral del aceite disolverse. El aroma del yogur me recuerda que, de cría, lo hacíamos en casa con una yogurtera que dejábamos conectada toda la noche.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pongo el yogur en un cuenco bonito. Caliento mantequilla con isot o pimentón picante y se lo echo por encima. Saco un mantel de lino verde hoja y unos bajoplatos y cubiertos dorados. ¡Vaya!, parece una mesa barroca. Me río. Y suena la música porque no he podido resistir poner a Bunbury a toda pastilla: </div>
<br />
<div style="text-align: center;">
“O en un cajón</div>
<div style="text-align: center;">
Como un ladrón</div>
<div style="text-align: center;">
Me acechan detrás de la puerta</div>
<div style="text-align: center;">
Te tienen tan</div>
<div style="text-align: center;">
a su merced, como a hojas muertas.</div>
<div style="text-align: center;">
Que el viento arrastra allá o aquí</div>
<div style="text-align: center;">
Que te sonríen tristes y</div>
<div style="text-align: center;">
Nos hacen que</div>
<div style="text-align: center;">
Lloremos cuando nadie nos ve”.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Coloco dos portavelas de vidrio y acerco el encendedor a las velas, lo sostengo cerca de la llama para sentir el calor intenso. Corto una cala blanca y la pongo, con poquita agua, en un jarrón también de cristal. El jarrón, las velas, los platos y cubiertos, las servilletas de tela…, y mi mantra: “Son aquellas pequeñas cosas, que nos dejó un tiempo de rosas…”.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Llevo a la mesa, en una fuente, bien mezclada, la carne con la col y el bol con la salsa de yogur griego. Los olores son exóticos y picantes. Los centro en la mesa y voy por unas copas grandes de vino. Es una comida vistosa porque puedes situar ambos preparados en el mismo plato y mezclarlos al gusto. El contraste del guiso caliente con el frescor del yogur es delicioso. Se puede acompañar también con arroz o bulgur cocido. Y sigo cantando:</div>
<br />
<div style="text-align: center;">
“Son aquellas pequeñas cosas</div>
<div style="text-align: center;">
Que nos dejó un tiempo de rosas</div>
<div style="text-align: center;">
En un rincón</div>
<div style="text-align: center;">
En un papel</div>
<div style="text-align: center;">
O en un cajón”.</div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Y os acercáis a la mesa riendo y se alborota mi nostalgia. ¡Qué hambre!, ¡qué bien huele!, ¡por fin sabes qué hacer con la col!, - bromeáís . Os servís el vino, desdobláis la servilleta con cuidado y la ponéis sobre las piernas mientras pienso en el estribillo: “Son aquellas pequeñas cosas...”, y dándole una patada a la letra de la canción digo: estas son las grandes cosas y no están en ningún cajón. Es como si este virus también nos transmitiese una pizco de cordura y realidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por cierto, lo de que a la gente le haya dado por comprar papel higiénico en cantidades industriales me tiene fascinada.</div>
<br />Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-31487030899265921792019-06-02T10:45:00.000-07:002019-06-02T10:45:08.745-07:00Azul y blanco<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-jF1a8V6qGtw/XPQKjs5l-gI/AAAAAAAAOiQ/ATlfSpjFGN8fXwWp7rhaeu_VZ92eV6EygCLcBGAs/s1600/Isla-Decepcio%25CC%2581n-07-1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="264" data-original-width="417" height="202" src="https://1.bp.blogspot.com/-jF1a8V6qGtw/XPQKjs5l-gI/AAAAAAAAOiQ/ATlfSpjFGN8fXwWp7rhaeu_VZ92eV6EygCLcBGAs/s320/Isla-Decepcio%25CC%2581n-07-1.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
Mi sueño era ir al Fin del Mundo. Contigo.</div>
<div style="text-align: justify;">
Agarrarnos a la barandilla salada de la proa del velero y quemarnos la cara con la ventisca mientras olemos las montañas y los gajos azules de hielo que flotan en el Antártico.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y ver una ballena azul y un leopardo marino; y pingüinos saltando desde un iceberg.</div>
<div style="text-align: justify;">
Con guantes blancos, botas blancas, gorros blancos. De blanco, como nos casamos.</div>
<div style="text-align: justify;">
Y reír de frío desnudas en Isla Decepción al bañarnos en su cráter de agua caliente rodeadas de hielo, vapor y nieve.</div>
<div style="text-align: justify;">
Pero ya no estás. </div>
<div style="text-align: justify;">
El frío es frío sin ti.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-87210722308767225092018-08-08T03:26:00.003-07:002021-08-17T00:59:18.231-07:00Bésame<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-XSoe8U1RJFQ/W2rFFuHQZbI/AAAAAAAAOdw/SM3kFKV4kFsiKOamfn-rRjmyXf8XqO-jQCLcBGAs/s1600/bsm.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="640" data-original-width="640" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-XSoe8U1RJFQ/W2rFFuHQZbI/AAAAAAAAOdw/SM3kFKV4kFsiKOamfn-rRjmyXf8XqO-jQCLcBGAs/s320/bsm.jpg" width="320" /></a></div>
<br /><br /><div style="text-align: justify;">
Dos ranas en la panza de una serpiente hablaban sobre su destino.</div>
<div style="text-align: justify;">
-Bésame. </div>
<div style="text-align: justify;">
-Que me dejes. No pienso besar a un sapo de charca. ¿Pero tú te has visto?, <span><a name='more'></a></span>yo soy gigante ágil, estilizada y saltarina y tú eres muy pequeño y gordo: un nido de verrugas incapaz de saltar tan alto como yo. </div>
<div style="text-align: justify;">
-¡No seas tonta! Si me besas me convertiré en el más gallardo de los príncipes y te sacaré de aquí.</div>
<div style="text-align: justify;">
-¡Sí, claro! A mí no me vengas con cuentos, batracio asqueroso. Además, aquí dentro soy feliz. No vivo a la intemperie debajo de una piedra ni huele a fango. Y para alimentarme no he de ir a la caza de bichos inmundos, ¡pero si aquí me sobra la buena comida!</div>
<div style="text-align: justify;">
-¡Serás necia! Aquí dentro la única comida que hay somos tú y yo. Bésame y escapemos, no seas estrecha. </div>
<div style="text-align: justify;">
-¡Que me dejes!, ¡todos los sapos pensáis en lo mismo!</div>
<div style="text-align: justify;">
-Que no, ranita linda. Yo soy diferente. Bésame y verás como me transformo en príncipe y te llevo lejos de aquí.</div>
<div style="text-align: justify;">
-¡Pero qué pesado eres, sapo enano! Ya te he dicho que aquí estoy mejor que en la charca y que no me falta de nada.</div>
<div style="text-align: justify;">
-Eso te pasa porque tienes el síndrome ese del poblado vikingo. Estás demasiado tiempo en la barriga de esta boa y las sombras de esta caverna te ciegan con la idea de que no hay nada mejor ahí fuera.</div>
<div style="text-align: justify;">
La rana estaba hambrienta y harta de la cháchara del sapo, aunque sonreía por dentro porque ya sabía cómo iba a acabar la historia. </div>
<div style="text-align: justify;">
-Mmm, bueno, vale. - croó la aburrida rana - Pero ponte de espaldas que soy muy tímida y me da vergüenza que me veas colorada.</div>
<div style="text-align: justify;">
Entonces, cuando el confiado sapo se giró, la rana dio un brinco y se lo zampó.</div>
<div style="text-align: justify;">
- Idiota - sonrió mientras se relamía y se tumbaba sobre una hermosa hoja de loto a esperar al siguiente incauto- . Todos los sapos que me pilla esta bicha son iguales.</div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-87589812006145561122018-01-31T07:02:00.001-08:002021-08-17T00:15:45.877-07:00El don<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://1.bp.blogspot.com/-y8feXhYIlbw/WnHaWiDpCdI/AAAAAAAAOcI/DyyTmjShYxA1miiljW4L7Dy6_IOpvxSpACLcBGAs/s1600/miradas-seduccion-atractiva.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="530" data-original-width="500" height="320" src="https://1.bp.blogspot.com/-y8feXhYIlbw/WnHaWiDpCdI/AAAAAAAAOcI/DyyTmjShYxA1miiljW4L7Dy6_IOpvxSpACLcBGAs/s320/miradas-seduccion-atractiva.jpg" width="301" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
Se dispararon las puertas y cajones de la cocina y los cacharros volaron hasta estrellarse contra el suelo. Los vasos y los platos se estamparon contra la pared de enfrente y entonces mi abuela Cayetana supo que yo acababa de nacer.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así me lo contó ella, a mis quince años, en Villananitos, a orillas del Mar Menor, en la noche de San Juan, mientras me miraba con sus ojos amarillo vibrante:</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Apenas pesaste al nacer dos kilos, Coqui, hijica, ¡cómo serías de chiquitilla, que tu padre te mecía en la palma de su mano! Apoyaba tu cabeza en su dedo corazón, tu cuerpo caía a lo largo de la base de sus dedos y tus piernas apenas llegaban a sus muñecas. Si es que eras ochomesina y no estabas desarrollada. Tus orejas, tus ojos y tus puños estaban cerrados y cubiertos por un telo transparente que fue desapareciendo poco a poco. Eras tan prematura que te tuvieron a suero de una misma vaca hasta que tu estómago maduró. ¡Eres un milagro!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—No sé si te contó tu madre que, desde que naciste, una paloma te seguía a todas partes y volaba tras el coche cuando tu padre conducía contigo dentro. Recorrió Marruecos viajando con vosotras. Fueses donde fueses, ahí estaba. Eso indica que tienes mano santa. ¡Si hasta los pavos se duermen cuando los tocas!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me explicó que algo parecido ocurrió al nacer ella. Su tía abuela Remedios supo que quien acaba de venir al mundo traía con ella el don porque los animales del corral y los perros se movían inquietos, como si hubiese un terremoto y, además, el cielo estaba azul a pesar de la granizada que caía. A sus quince años y en la noche de San Juan, le leyó el porvenir al igual que ella me lo haría a mí aquella noche.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Por entonces, —me dijo—, vivía en Nador, frente a la Mar Chica. Varias familias de pescadores del Mar Menor emigramos a Nador y a Melilla cuando la guerra porque ambos mares tienen las mismas características: una laguna salada que está separada del Mediterráneo por una franja de tierra, el mismo idioma, temperatura, hasta el mismo langostino. Mi tía Remedios, esa noche, fundió el plomo y me anunció que me casaría con un capitán de los Regulares y que yo sería una buena costurera. Que tendría dos hijos y dos hijas y que regresaríamos de nuevo al Mar Menor porque al protectorado le quedaban dos días. —Así que ya ves hijica, con el don se nace, pero es en la noche de San Juan cuando hay que explicarlo para que una no crezca pensando que está loca. —Me contó.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El resto de la familia, en la calle junto a los vecinos, amontonaba maderas y trastos viejos, rellenaban un mono azul de mecánico con paja que serviría para hacer el San Juan con el que coronarían la hoguera al son de los petardos y al olor de la gasolina. Entonces, mi abuela aprovechó el jolgorio para escabullirse; me tomó de la mano y regresamos a casa. Salimos a la cocina del patio, cogió un bote vacío y limpio de leche condensada, lo puso en el infiernillo rojo desgastado y fundió en él un gran trozo de plomo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—Es para ver tu futuro, hijica. —Dijo misteriosa mientras vertía el plomo derretido en un cazo con agua. Según ella, esas gotas de plomo se transformarían en distintas figuras que revelarían datos sobre mi destino.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
—¡Mira, un ancla! Cruzarás mares. ¿Y esto?, a ver qué parece, mmm, te casarás con un médico. Hijica, tú como yo y mi tía abuela Remedios has nacido con el don; ya te he contado la que se lio en mi cocina cuando viniste al mundo. —Decía mientras observaba uno por uno los trozos de plomo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cuando acabó de mirarlos los envolvió en una tira del periódico y se los guardó en el canalillo. Se dirigió a la alacena y me dio una vaina con siete habas, que secó durante el invierno, para que la pusiera bajo mi almohada. Me pidió que, nada más despertar, anotase en un cuaderno todo lo que recordara porque a partir de esa noche mágica, lo que yo soñase, se cumpliría, adivinaría el porvenir leyendo los posos de plomo y sobre quien yo pusiese mis manos sanaría.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al acabar, busqué a mis hermanos, les conté lo de la abuela y nos reímos de ella. Me sentí una traidora cuando la vi a lo lejos; me observaba con tal tristeza y decepción que aún hoy tengo esa mirada clavada en mi alma. Ese día juré no volver a reirme de nadie más en mi vida.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por unos años renegué de mi don, era joven y descreída y desatendía a mi voz interior, pero la vida es como una caja de puzzle y, poco a poco, fui encajando piezas sin darme cuenta. Me hice fisioterapeuta y mis clientes me llamaban ‘mano de ángel’. Pasó el tiempo y se cumplió todo lo que vaticinó mi abuela. Aprendí a convivir con mis dones con discreción. Nunca sentí estar loca, sabía que era una chica normal que pertenecía a una saga particular.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una noche me desperté sobresaltada porque mis abuelos visitaron mis sueños. Mi abuelo murió en la cama mientras dormía. Mi abuela estaba junto a él y se desconectó de la realidad porque para ella era demasiado perder a quien la acompañó más de sesenta años. Quedó hasta su muerte como un bebé: sonriente, con mirada limpia y pícara y con una piel cada día más blanca y juvenil. Solo despertaba cuando yo la acariciaba, entonces me miraba con sus ojos amarillo vibrante y sonreía: Hijica, eres un milagro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy el ordenador ha dejado de funcionar, la batería se ha descargado de forma inexplicable, ha caído el sistema eléctrico de la calle y el coche no había forma de arrancarlo. Mi nieta acaba de nacer. Tengo guardado un buen trozo de plomo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;">Fotografía: http://www.egolandseduccion.com/la-importancia-de-la-mirada/</span></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-8508250391866340492017-11-17T07:16:00.001-08:002022-04-26T07:05:25.969-07:00Hoja de reclamaciones<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-W03_FWYpep8/Wg7-bIkKcSI/AAAAAAAAObE/G3Mp8n2YXlICQVLVm57kQ840z_SArQ5mQCLcBGAs/s1600/banco-parque-asiento-descanso-tranquilidad-Fondos-de-Pantalla-HD-professor-falken.com_.jpg" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="1064" data-original-width="1600" height="212" src="https://4.bp.blogspot.com/-W03_FWYpep8/Wg7-bIkKcSI/AAAAAAAAObE/G3Mp8n2YXlICQVLVm57kQ840z_SArQ5mQCLcBGAs/s320/banco-parque-asiento-descanso-tranquilidad-Fondos-de-Pantalla-HD-professor-falken.com_.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
¡Dejadme en paz!, ¡que me dejéis!, salid ya de mi cabeza espías, que sois unos espías. ¡Comunistas! ¡Malditos!</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿No veis que ya viene la señorita de la Oficina de Consumo a atenderme?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Buenos días, ya llevo un rato esperándola. Sus compañeros me han dicho que había ido a desayunar. ¿Os queréis callar?, no habléis los dos a la vez. ¡Ella tiene derecho a almorzar! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Señorita, mire, he venido a poner una reclamación porque compré una caseta de madera, de esas de jardín, y resulta que ayer la que me entregaron era de resina, así que se la llevaron y cuando fui a que me devolvieran el dinero se negaron. Le traigo la factura y el contrato de financiación. ¡Callaos de una vez que no escucho a la señorita!, ya le hablo yo que a vosotros, con tanto chillido, no hay quien os entienda. Pero si no me entero ni yo cuando os ponéis así. ¡Comunistas! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ya sé que le tendría que haber traído la hoja de reclamaciones rellena y sellada por la tienda y si no se la presento es porque, discutiendo ayer con ellos, me puse muy nerviosa y me marché alterada. Se niegan a cambiarme y a llevarme la cabaña de nuevo y tampoco aceptan la posibilidad de anular la financiación. Además, no me dejan volver al establecimiento porque como llevo una escopeta en el carro de la compra les doy miedo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por favor, hágame usted el escrito de la reclamación porque yo, aunque tengo estudios, ya veo poco y con estos temblores de manos apenas puedo escribir.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mi nombre es Carmen, aquí le dejo mi carné que ya no me lo sé. Tengo la cabeza muy mala. Y tú, cállate ya. Maldito. Pero si en vida no me hablabas ¿por qué me das castigo ahora? Sí, ya le he dicho que la caseta era de resina en vez de madera.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Perdone usted, le explico todo. A ver, fui al centro y vi en una tienda una cabaña de aperos en la que yo, con todo lo grande que soy, cabía tumbada y de pie. Además, quedaba espacio para meter estos dos carros de la compra, que aunque están viejos y rotos, llevan mi vida dentro. Cabían hasta estos dos comunistas que no paran en todo el día de pelearse conmigo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No, la dirección que va en el DNI ya no es la mía. Ahora vive ahí mi hija con su familia. De vez en cuando cojo un autobús y voy, pero poco, así que, mejor que allí no me envíen la respuesta a la reclamación. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Míreme, señorita. ¿Tiene hijos?, ¿usted cree que no me avergüenzo cuando miro a mis nietos a la cara y que no me doy cuenta de cómo tengo la cabeza y todo lo que arrastro conmigo? </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Señorita, sé que es necesaria una dirección a efectos de notificaciones pero yo no tengo donde recibir cartas, qué quiere que le diga. Si no le importa me lo puede enviar al centro médico del barrio del Pilar que allí hay unas buenas personas. Me dejan dormir en el porche y no llaman a la Policía. Por la mañana, en cuanto llegan, me permiten entrar a los aseos a lavarme; me arreglo la trenza, me pinto los labios y cuando acabo me dan un café. Ahora es como si viviese ahí. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mire, cuando dejé de pagar el alquiler porque mi pensión no daba para todo, me fui a vivir a mi coche que, aunque ni arrancaba, al menos me daba cobijo, y un día que fui al mercado a hacer mi ruta, al volver se lo había llevado la grúa. Creo que me denunció un municipal, que es espía alemán, porque yo sabía mucho de cuando la guerra. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es que usted no sabe cómo está el mundo. Hay mucho espía. Mire, mire, seguro que algunos de sus compañeros lo son, ¿no ve cómo nos observan por el rabillo del ojo? Yo llevo dentro dos. Uno es Roberto, mi marido, y el otro no sé quién es, pero es rojo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Estaba deseando quedarme viuda y me quedé en la gloria cuando se fue, pero a los pocos meses, de repente, un día empecé a oír voces, me asusté y eché a correr por la calle. Sentía que todo el mundo me miraba y me perseguía; me explotaba la cabeza de dolor y me caí y, cuando desperté, estaba en un hospital militar. Lo sé porque todo era blanco, con luces que parpadeaban y gente muy seria: alemana. Por más que me preguntaban no les di ninguna información sobre mí y en venganza por mi silencio, me inyectaron en la cabeza la voz de mi marido y la de un comunista ateo que es aún peor que él. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Disculpe señorita, me centro en la reclamación. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mire, me he cansado de vivir a la intemperie y aunque poco, gano lo suficiente como para pagar a plazos una caseta. Quedé con los dueños de la tienda por la tarde en el parque ese de las mimosas y los pinos porque allí hay un ficus muy grande y bajo él quería que montasen la cabaña. Cuando llegaron con el camión se pusieron como fieras conmigo porque decían que sin una autorización no la montaban ahí porque era un parque público. Les dije que yo no necesitaba permiso porque era una persona muy importante cuando la guerra e incluso, si se fijaban, la calle llevaba mi nombre, así que podían instalarla sin problemas. Al final, como me puse muy nerviosa y estos dos no paraban de gritarme, los del camión llamaron a los municipales y se llevaron mi casa. Ahora no me quieren devolver el dinero porque dicen que la financiación está aceptada y la caseta está en perfecto estado, por lo que no procede la devolución. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Entonces usted dice que esto se puede resolver porque estoy dentro del plazo de desestimiento del contrato con la financiera y, que en todo caso, el problema estaría con el establecimiento puesto que ellos no han incumplido nada. Bueno, me deja más tranquila si me dice que hablará con el dueño de la tienda.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Señorita, en el porche del centro médico paso frío, me mira la gente al pasar y se ríen de mí. Como nadie ve a estos dos se creen que hablo y me peleo sola. Pero ya puestos, pelarme con vivos o muertos es algo a lo que estoy acostumbrada. </div><div style="text-align: justify;">Y digo yo, por favor señorita, si no es molestia, usted que trabaja en este ayuntamiento ¿por qué no me dejan poner en el parque una caseta pequeña para dormir cuando tantas noches he pasado allí en un banco a cielo raso?</div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-36087664325570013892017-08-25T04:03:00.000-07:002017-08-25T11:20:14.056-07:00Sexo salvaje<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-wx2IfwKtXrE/WaADGOGIC8I/AAAAAAAAOZc/U8qOZSRAiEU1xbHTnxE-VwAoO77LlMYegCLcBGAs/s1600/800labios-zarzamora.jpg.imgw.1280.1280.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" data-original-height="410" data-original-width="800" height="164" src="https://3.bp.blogspot.com/-wx2IfwKtXrE/WaADGOGIC8I/AAAAAAAAOZc/U8qOZSRAiEU1xbHTnxE-VwAoO77LlMYegCLcBGAs/s320/800labios-zarzamora.jpg.imgw.1280.1280.jpeg" width="320" /></a></div>
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<br /></div>
<b style="font-weight: normal;"><br /></b>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "arial"; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Esto de tener sexo una vez en la vida y morir por ello me empina las alas más que el Red Bull. Me excita hasta la extremaunción emanar más feromonas que la colonia Axe en su fragancia ‘almizcle & siete machos ’.</span></div>
<b style="font-weight: normal;"><br /></b>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "arial"; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Aquí nosotros todos. Desquiciados. Salidos. Histéricos. Esperando a que ellas nos tomen para vaciar nuestra existencia aprisionados en su ranura vaginal </span><br />
<a name='more'></a><span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "arial"; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">para perpetuar la especie.</span></div>
<b style="font-weight: normal;"><br /></b>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "arial"; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Si es que es primavera, todo tan en flor y esta llovizna entre limoneros, azahares y buganvillas a las faldas de la Fuensanta. El aire caliente, la tierra empapada, húmeda y blandita para excavar túneles. ¡Ay!</span></div>
<b style="font-weight: normal;"><br /></b>
<br />
<div dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.656; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "arial"; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Ya llegan ellas, las divas. Una será mi reina; mi dueña. Me arrastrará frenética a los matorrales. Pero ahora he de pavonearme para ser elegido como semental. Que si me pongo aquí, que si me pongo allá, parezco Chiquito de la Calzada seduciendo a Tony Manero.</span></div>
<b style="font-weight: normal;"><br /></b>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "arial"; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Me ha empotrado al vuelo. Mi diosa: tan grande, tan negra, tan voluptuosa. Tan hembra. He tenido que aferrarme a su enorme cuerpo para no salir despedido por el embiste. </span></div>
<b style="font-weight: normal;"><br /></b>
<br />
<div dir="ltr" style="line-height: 1.38; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<span style="background-color: transparent; color: black; font-family: "arial"; font-size: 11pt; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: 400; text-decoration: none; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Porque ella no es cruel al pensar que soy una huevera portadora de material genético. No, ella es buena. Pero, pero tiene esa naturaleza salvaje, incontrolable y violenta que hará que, en cuanto consiga mi esperma, acabe su hospitalidad genital y entonces se girará con tanta furia que descuartizará mi cuerpo por la cintura. Luego se alzará y volará un rato con mis genitales aún colgando desde los suyos para terminar de exprimir mi semen. Después buscará una parcela fresquita de tierra mojada y tierna en la que taladrar y fundar su imperial hormiguero.</span></div>
<b style="font-weight: normal;"><br /></b>
<br />
<div dir="ltr" style="background-color: white; line-height: 1.656; margin-bottom: 0pt; margin-top: 0pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<span style="font-family: "arial"; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">P.D. Fuente: reportaje en la revista <a href="http://www.quo.es/naturaleza/las-hormigas-macho">Quo</a></span><span style="font-family: "arial"; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"> sobre la suerte que corren las hormigas macho tras la fecundación de las reinas. </span><br />
<span style="font-family: "arial"; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;"><br /></span>
<span style="font-family: "arial"; font-size: 11pt; vertical-align: baseline; white-space: pre-wrap;">Fotografía: </span><span style="background-color: whitesmoke; color: #4d4d4d; font-family: "raleway" , "century gothic" , "verdana" , sans-serif; font-size: 14px; text-align: right;">Foto: iStockphotos</span>Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-70653907748674239502017-06-28T03:34:00.000-07:002017-06-29T14:04:23.896-07:00Agridulce neón<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://borderperiodismo.com/2016/10/04/queremos-ser-rupaul-llega-el-primer-festival-de-transformismo-argentino/"><img border="0" data-original-height="960" data-original-width="1600" height="192" src="https://1.bp.blogspot.com/-erle4zSlQQc/WVODozMjSwI/AAAAAAAAOY0/aA4WGsJT4PwX2hQAK75TLBvrluQMCeD7ACLcBGAs/s320/transformismo.jpg" width="320" /></a></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 179%;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;">En
Suiza soy un artista. Aquí, un maricón pintado. Me llamo Dante,
pero prefiero que me llamen Carola. Soy gay y transformista. A menudo
visto como mujer a pesar de que alguna vez me han insultado y
apedreado. Estoy acostumbrado al rechazo y, aunque me veas así de
feo, bajo, peludo y gordito, cuando me transformo soy irresistible.</span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Y
Carola, con sonrisa burlona, mira divertida <complete id="goog_575208472">+</complete></span></span><br />
<a name='more'></a><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;">a Andrea, la periodista
que prepara un artículo sobre su trayectoria profesional. Carola
bate las pestañas mientras bebe vino rosado en una copa de balón
repleta de cubitos; cruza las piernas con delicadeza y acerca el
cigarrillo mentolado a sus labios en perfecto estado de seducción.
Lista para contestar, en tono afrancesado, mientras tararea juguetona
‘</span></span><a href="https://www.youtube.com/watch?v=VsljAuUIJtg"><span style="color: #1155cc;"><span style="text-decoration-line: none;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><u><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Je
suis Malade</span></u></span></span></span></span></a><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">’</span></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">.</span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: small;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;"><br /></span></span></span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;">¿Mi
trayectoria profesional? Pues estudié Arte Dramático, luego trabajé
de maquillador en el Teatro de la Ópera de Ginebra y, más tarde,
como transformista en cabarets importantes de la Costa Azul, en el
Caribe, por Centroeuropa..., hasta que me instalo definitivamente en
Ginebra, en La Garconniere. Mira, -dice Carola pensativa- yo he
cumplido el sueño de trabajar en lo que quiero pero he de confesarte
que he pagado un precio muy alto por conseguirlo. </span></span>
</div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;">¿Que
cuente algo de mi vida? A los 14 años mi padre me echó de casa por
maricón. Imagina Ginebra en pleno invierno y yo durmiendo
varios días en la calle. Acabé en un albergue juvenil y mi madre me
visitaba a escondidas. Cómo son las cosas, a mí, por maricón me
echaron. Mi hermano, que es un ladrón buscado por la justicia y un
yonki, es el orgullo de la casa. El macho. Cuando mi padre enfermó
de cáncer lo cuidé hasta que murió. Jamás me dirigió la palabra.
Ni siquiera cuando lo lavaba y curaba. Y lo hice con mucho amor
porque era mi padre y le quería. Mi hermano nunca lo visitó. Ni
siquiera vino al entierro. Ahora ya ves, vivo en Torrevieja, con mi
madre desde hace 12 años porque la pobrecita está mayor. A mi
hermano le sigue pasando dinero y el resto de la pensión se lo gasta
en el bingo. Yo viajo cada tres meses a Ginebra y Marbella para
trabajar un poco y mantenerme. No me quejo, la vida a veces es así,
- sonríe juguetona mientras alza los brazos como un mago-.</span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;">¿Un
día normal en el camerino? -Carola entorna los ojos coquetones, le
da una calada al cigarro y rie mientras parpadea-. Pues hay muchos
nervios porque la función está a punto de empezar. Pero te voy a
contar una cosa, - susurra con complicidad mientras acerca su boca al
oído de la periodista-. Llego siempre el primero, me pongo un gin
tonic y en el camerino me enciendo un cigarro. En el local no se
puede fumar, pero ahí sí porque es privado, -abre los ojos y
gesticula con exageración- ¡Mataría por un cigarro! - dice a
carcajadas-. Después de fumar me siento frente al espejo y comienzo
a borrarme. Me borro física y emocionalmente con una capa gruesa de
base que cubre por completo mi rostro. Esa primera parte es brusca y
dura porque literalmente has de desaparecer para que, con el
maquillaje, surja la mujer que llevas dentro. Tengo una anécdota
graciosa de mi primer día en La Garconniere, me reí mucho porque me
mandaron al sitio de la vedett, que es el más ancho del camerino. Tú
ahí, - señalaron entre bromas- que eres la más gorda y aquí,
entre tantos trajes, plumas y boas no nos podemos mover. </span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;">Preferiría
no hablar de lo duro que me ha sido llegar aquí, de cómo perdí a
los tres amores de mi vida en accidentes y de que ahora estoy en
secreto con un casado que tiene un cargo público muy importante. Es
cierto que a veces estoy triste, sobre todo si llevo tiempo sin ser
Carola. Así que, cuando estoy depre Carola sale y me socorre,
-explica mientras levanta una ceja seductora y juguetea con los
cubitos de su copa-.</span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="color: black; font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="background-attachment: initial; background-clip: initial; background-image: initial; background-origin: initial; background-position: initial; background-repeat: initial; background-size: initial;">Cuando
siento que las cosas no son fáciles lo que hago es pensar en todo lo
bueno que he vivido, - confiesa orgullosa-. Yo me siento especial y
no porque sea más que nadie sino porque tengo el don de transformar
a la gente para que saquen su ‘yo’ escondido. Por ejemplo, </span></span><span style="color: black; font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="background: #ffffff;">si
a un hombre lo maquillo de mujer, se transforma. Da igual lo basto u
ordinario que sea porque al verse así, maquillado, no ve una
caricatura, ve a la mujer más maravillosa del mundo. Olvida su
tosquedad y se convierte en una dama; en una señora que desborda
sensualidad. </span></span><span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif;">Al
acabar la entrevista Carola despide con un abrazo a la periodista.
Big kis, querida, un placer conocerte. Au revoir. </span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif;">Al marcharse la
periodista, Carola, vuelve a su silla de la cafetería frente al mar
contoneándose seductora y coge un cigarro. Un hombre se acerca por
detrás, se presenta y, con gentileza, le da fuego.</span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 179%;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial";"><span style="font-size: small;"><span style="background: #ffffff;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"> </span></span></span></span></span>
</div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif;"> </span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: "arial" , sans-serif;"><br /></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 179%;">
<br /></div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 179%;">
</div>
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 179%;">
<br /></div>
<div style="line-height: 179%; text-align: justify;">
<br /></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-53424883670845273782017-05-07T06:40:00.001-07:002017-05-07T06:40:18.690-07:00Toyu. En memoria.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-fCo3Ui9TKxs/WQ8iZdjPSdI/AAAAAAAAOXs/-e2IvilBfnouh70y6odzEjBKRV5DNnctQCLcB/s1600/IMG-20160102-WA0015.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="240" src="https://3.bp.blogspot.com/-fCo3Ui9TKxs/WQ8iZdjPSdI/AAAAAAAAOXs/-e2IvilBfnouh70y6odzEjBKRV5DNnctQCLcB/s320/IMG-20160102-WA0015.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Toyu llegó en una caja de zapatos, con más barriga que patas y un hocico largo y fino que ensanchaba en las orejas como un algodón de azúcar, café y chocolate. En realidad se parecía más a un ornitorrinco que a una husky mestiza.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De la caja al sofá. Del sofá a la cama. De los brazos a las faldas y para comer sopitas de leche que lamía tiñendo de nieve su morrito bigotudo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Toyu ya tiene dientes. Agujas del 12 que descosen <a name='more'></a>zapatos, las patas de las sillas, el cuero del sofá, el poto y la enredadera. Ya no arrastra la panza, pero sí los cojines, las medias y las toallas y si no la subimos al sofá nos destroza las cordoneras, las espinillas y los gemelos. Cuando nos enfadamos y la encerramos en el patio araña las puertas, destroza las macetas, arranca los marcos de las ventanas…, pobrecita. No le gusta estar sola. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Toyu cumple seis meses y recibe hoy su primera clase con el educador. Silvestre es militar y se dedica a adiestrar a los perros del ejército, así que hemos pensado que a ella no le vendría mal ser un ejemplo de buena educación perruna. A Silvestre le hemos explicado que no nos hace caso; que se escapa en cuanto ve una puerta o ventana abierta, que se pelea con otros perros y que es imposible salir de casa sin que nos arrastre o nos vuelva locas a ladridos y tirones. Tiene que ser un buen entrenador porque con él se ha dejado poner el collar sin morderlo y ha salido a la calle sin ladrar, cediéndole el paso y hasta se ha sentado mientras cerrábamos la puerta. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Sitz, y se ha sentado. Platz, y se ha tumbado. Fuss, y ha salido caminando despacio, con trote marcial y pegadita a la pierna de Silvestre. Nos ha dicho que hoy nos explicaría cómo hay que darle las órdenes y con qué gestos, sonidos y señales hay que acompañarlas . También nos ha dicho que Toyu aprende hoy, sí, en una sola tarde, y que el resto de este curso de tres meses es para que aprendamos nosotras. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Qué difícil lo del plis, plas, plus, pero con lo que le enseñó Silvestre, nuestra Toyu, tumbada, parece la gran esfinge de Giza y de paseo trota como un caballo cordobés. Lo de pelearse con otros perros, gatos y cualquier ser viviente sigue siendo un problema, pero pensamos que no es por ella. Ella es un cielo. El asunto es que la gente va a lo suyo y no lleva cuidado cuando saca a sus mascotas. El otro día la solté en la playa y corría tranquilita como un gamo detrás de las gaviotas. De pronto, un caniche al que llevaba una pareja en brazos comenzó a ladrarle y la estresó. Claro, nuestra perra que es tan sensible, se lanzó sobre el chucho. Menos mal que me interpuse entre ella y la pareja y solo me arañó a mí. El chico se puso como una fiera, ¡joder! pues que se lleven al perro a un centro comercial y que dejen la playa para los perros normales.</div>
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<br /></div>
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En casa tuvimos una conversación familiar y hemos acordado que para que Toyu no haga destrozos en el patio lo mejor sería dejarla dentro de la casa ya que así, al menos está relajada y no rompe nada. Sigue durmiendo a los pies del colchón y llevamos cuidado al movernos, mientras dormimos, para que no se despierte y nos gruña. Angelito.</div>
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<br /></div>
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La verdad que ha sido un éxito el entrenamiento y aunque nosotras no nos aclaramos mucho con las órdenes del flis, flas, flus, se nos cae la baba con esas poses tan elegantes que le enseñó Silvestre. Y ahí la tenemos en el sofá comiendo un pollo asado y viendo en la tele ‘Pelopicopata’ y ‘Frank de la Jungla’, mientras nosotras, calladitas y sentadas en su cesto, nos comemos el pienso, muy rico en omegas, para no molestarla no sea, que nuestra chiquitina, se enfade y nos encadene en el patio.</div>
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<br /></div>
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17 años con nosotras. Hoy la hemos recogido en una cajita de madera con el árbol de la vida tallado en la tapa y una plaquita dorada grabada con su nombre: Toyu. La hemos dejado junto a su retrato. Qué vacía está la casa.</div>
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<br /></div>
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Inma Barranco</div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-17821109812490101862017-03-24T05:17:00.003-07:002021-08-17T00:16:16.157-07:00Del amor y su sabor<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://4.bp.blogspot.com/-YiBDj5k0xgY/WNUMiQnizpI/AAAAAAAAOTI/MQGtHsJIhGEX3uEQ88IUKshJyLaOq5MaQCLcB/s1600/Conoce-los-diferentes-tipos-de-mirada.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://4.bp.blogspot.com/-YiBDj5k0xgY/WNUMiQnizpI/AAAAAAAAOTI/MQGtHsJIhGEX3uEQ88IUKshJyLaOq5MaQCLcB/s320/Conoce-los-diferentes-tipos-de-mirada.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
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Me he enamorado dos veces en mi vida y las dos a quemarropa, sin anestesia y estampando mi huella en papel en blanco. </div>
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<br /></div>
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Conocí a Noa en <br />
<a name='more'></a>una mesa redonda organizada por <a href="http://www.cogam.es/">COGAM</a>, el Colectivo de Lesbianas, Gays, Transexuales y Bisexuales de Madrid, en la que ella actuaba de moderadora y en la que participaba <a href="http://web.psoe.es/movsociales/docs/744309/page/biografia-pedro-zerolo-.html">Pedro Zerolo</a>. Un grupo de alumnos me pidió que les diera permiso para ir a la charla y al final me uní a ellos. Al verla ahí sentada, con su pelo corto de blanco furioso, tan andrógina y más bella que el mismísimo diablo, quedé poseída como Gustav en ‘<a href="http://www.ojocritico.com/criticas/muerte-en-venecia-una-pelicula-que-marco-epoca/">Muerte en Venecia</a>’, cuando sus ojos impactaron contra la perfección del rostro cincelado de Tadzio. </div>
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<br /></div>
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Siempre me turbó el calor húmedo de la quinta de <a href="https://www.youtube.com/watch?v=BJT5BUZr_9Y"> Mahler</a> en esas escenas, pero hasta ese momento no había sentido la sierra de las corcheas en mi garganta. Al acabar el acto nos presentaron: Lisala, Noa. Y me sentí devorada. En paz. </div>
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<br /></div>
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Y como suelo hacer cuando mi caos interno se desparrama, ordené mi casa. Subí a la buhardilla, a mi estudio y abrí las dos hojas del balcón; vacié la librería de techo a suelo; organicé los libros por orden alfabético, en columnas sobre la alfombra blanca, la mesa y los sillones y los coloqué de nuevo en las estanterías. Los volví a bajar y los clasifiqué por autores. De nuevo la vacié y ordené por temas y cuando entró Arturo, mi marido, a mi despacho le pedí el divorcio. ¿Y las niñas? </div>
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<br /></div>
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¡Las niñas!, rugí como una gataparda, tranquilo, que yo me las quedo. Y se abrió la veda de reproches, frustraciones y desencantos y, como cada vez que discutíamos, comenzó a llamarme Lisala en vez de Lisa. Qué raro sonó mi nombre completo en su voz de lija. No te quiero, Arturo. No follamos desde hace más de cuatro años; me he sentido culpable, que no era mujer porque nunca había tenido orgasmos y te juro que me sentía aliviada de que tuvieses amantes porque así a mí no me molestabas. No pongas esa cara que sé lo de tus líos desde hace tiempo. ¿Y qué dices ahora, que nunca te he amado y que has tenido que buscar fuera lo que no tienes dentro? Ya te vale. </div>
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<br /></div>
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Te cuento qué me ha pasado. Esta mañana he ido a unas charlas en las que hablaban gays y lesbianas y me he quedado tan pillada con una de las ponentes que estoy que se me sale el tuétano. Tú eres como una hermana o una amiga del alma pero no mi amante. Venga Arturo, no llores. No me digas ahora que da igual, que podemos tener una relación abierta y seguir juntos. Yo no soy así. </div>
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<br /></div>
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Gracias Arturo, pero no me apetece un Ribera, prefiero una cerveza helada. Sí, de esas que llevan el manto de nieve cubriendo la botella. ¿Ves como somos amigas?, tenemos un dramón encima y en vez de pelearnos, estamos recostados en el sofá, yo acariciando tus rizos avellana y riendo y llorando juntos. </div>
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<br /></div>
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Y así fueron pasando los días, nuestro divorcio fue muy civilizado y las chicas no lo llevaron mal. Una tarde, al acabar las clases vi a Noa, coincidimos camino del parking de la Universidad y quedamos para tomar un café en un local con muebles <a href="http://www.todacultura.com/movimientosartisticos/artdeco.htm">art decó </a>y las paredes forradas con láminas de <a href="https://www.youtube.com/watch?v=6fjpJPseOYg">Tamara de Lempicka</a> y ese azul hipnótico con que los enfría. Frente a mí estaba Noa, con esa belleza animal que me trastornaba. Llevaba un traje de chaqueta de lino crudo, con camisa lavanda al aire y una corbata cereza dulce perfectamente mal anudada. Pasamos juntas toda la tarde, vagabundeamos por <a href="http://www.agrohuerto.com/wp-content/uploads/2015/09/colegiojoaquin-costa.jpg">El Retiro</a> y mientras le hablaba de mí me paría a mí misma. Y cuando se paraba y me miraba de arriba a abajo sin vergüenza yo solo buscaba rincones donde me dejaría llevar de su mano para reventar de beso súbito. </div>
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<br /></div>
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Sobre su cama tenía un espejo. Me enloquecía ver nuestros claros y oscuros reflejados en el techo. Adoro esa imagen de naturaleza en cueros, acuarela de texturas, formas y piel en movimiento. Y fue así durante unos años. Pero eso fue antes de volverme loca de verdad. </div>
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<br /></div>
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Al día siguiente de camino a la facultad íbamos en silencio. Siento si lo de ayer fue un error. Y le contesté que era uno de las mayores aciertos de mi vida. </div>
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<br /></div>
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Noa me confesó que se sentía más hombre que mujer y que en algún momento daría el paso para operarse. Me contó lo mal que lo llevaba de pequeña cuando quería vestirse como un niño y jugar a sus juegos. Del rechazo que sentía al mirarse en el espejo, de la primera vez que se enamoró de una chica y de cómo lo llevó en secreto. </div>
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<br /></div>
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Me explicó que el proceso duraba varios años. Que llevaba un tiempo en manos de una sicóloga especialista en transgénero y que le ayudaba a marcar objetivos. Uno de los primeros era cambiar de nombre. Lisala, cariño, a partir de ahora, por favor, llamadme Andrés. Y todos comenzamos a llamarla Andrés. </div>
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<br /></div>
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Qué más da Andrés que Noa, lo importante es su esencia. Me lo tomé como un juego y a las pocas semanas nos acostumbramos todos. Era difícil, sobre todo por la rutina. Sin embargo, cuando la abrazaba y la soñaba, en secreto, era mi Noa.</div>
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<br /></div>
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Su estilo andrógino puso popa a masculino y cuando usaba corbata el nudo era marcial. Cambió de perfume, ya no dejaba su presencia suspendida en la fragancia de Issey de Miyaki.</div>
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<br /></div>
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Estábamos volcadas en plena lucha por los derechos del colectivo LGTB, del matrimonio igualitario y yo me sentía la abanderada de la causa y encabezaba las marchas defendiendo mi amor, mi vida y mi silencio llorando al son de “<a href="https://www.youtube.com/watch?v=XX_hWpPnd3I">A quién le importa</a>” y “I <a href="https://www.youtube.com/watch?v=IImvkl1ZeGg">will survive</a>”. </div>
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<br /></div>
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El día que comenzó el tratamiento hormonal Noa, bueno, Andrés, me miró y me abrazó pegando su corazón al mío. Lisala, esto es duro para ti y para mí. Pero en mi caso es mi sueño y en el tuyo es una lucha en la que estás porque me quieres. ¿Eres consciente de hacia dónde vamos? Y le clavé las uñas mientras la abrazaba porque me rompí de dolor. Me apartó, me miró despacio y besó una a una mis lágrimas. Esto no ha hecho más que empezar, Lisala. Lo duro aún no está aquí, no tienes que quedarte si no quieres. Y eso, eso que me dijo fue lo que partió mi razón. </div>
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<br /></div>
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Empezó a caer su cabello como caen los copos de nieve y creció pelo en el desierto de su piel. Cuando me hablaba no reconocía su voz. Me despertaba y al abrazarla comencé a notar el cambio en el olor de su cuerpo y poco a poco sus besos ya no sabían a Noa. Procuraba mantener mi cordura porque soy mujer de palabra, de compromiso y porque la amaba con esa certeza con la que aman los cisnes a su único amor.</div>
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<br /></div>
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Se operó. Fue durísimo. Muy duro, pero ella estaba feliz. Le curaba las heridas despacito, con cuidado, con la gasa más suave de la farmacia, le gastaba bromas y acaricié sus cicatrices cuando se cerraron. El dolor era mi muro de contención a la locura que me horadaba.</div>
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<br /></div>
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Se incorporó a las clases, al colectivo, a la vida familiar y yo me encerré en el trabajo. Acepté dirigir un par de tesis: Natalia, alumna de la facultad e Ingrid, una danesa residente en Newark, New Jersey, con quien comencé a intercambiar mails pues me resultaba interesante lo que me contaba y, por alguna razón, huía de mi presente imaginando su ciudad, su vida y los detalles que tendría en su habitación. </div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pasaron los días y una mañana al mirar en el espejo vi junto a mí un cuerpo de hombre y la acuarela de nuestra imagen cobró vida: era la foto nítida de espaldas enfrentadas.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me sentí repugnante, egoísta, incluso envidiosa de verlo feliz. Caí en picado y comencé a ir a terapia para adaptarme a los cambios y descubrí que o me separaba o enfermaría de odio.Sabía que tenía que hablar con él pero le veía tan bien que me sentía avergonzada. Y por culpa, rabia, necesidad de explotar y porque tenía la autoestima en el barro me registré en varios chats de lesbianas. Tuve citas y rollos que me sentaron muy bien, volví a ser persona. En ningún momento sentí que engañaba a Noa. Ni a mi.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Eran las seis de la tarde y había quedado con Ingrid, para hablar de su tesis y de su visita, en quince días, a Madrid para encontrarnos e ir planificando el trabajo. La conexión con ella estimulaba mi mente correcaminos. Se conectó la cámara, la ví y me quedé pillada. Era algo más joven que yo, cubría su pelo con una toalla azul a modo de turbante y unos pendientes de perlas que iluminaban su cuello. Parecía la versión contemporánea del cuadro ‘<a href="https://artesinfin.wordpress.com/2011/11/10/119/">La joven de la perla</a>’ de Vermeer. Ella hablaba y yo, cuando ella se movía, buscaba cada uno de los detalles que imaginé en su diminuta habitación. Me pidió volver a conectarnos al día siguiente y lo que ocurrió es que entramos en un torbellino casi adolescente de mensajes y videollamadas diarias. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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No me quitaba de la cabeza a Ingrid. El día que llegaba, mientras Andrés preparaba los zumos de naranja, pomelo y mandarina para el desayuno, me espetó un ¿qué pasa, Lisela? y me quedé helada al oír mi voz soltar que me sentía perdida en su cuerpo sin pechos y con olor a hombre. Que no reconocía su voz y que me sentía una traidora, una hipócrita, porque llevaba años luchando por su sueño cuando en el fondo, para mí, era una pesadilla, He enterrado a Noa, Tú te has librado de ella y yo me he roto. Andrés, soy lesbiana y me enamoré de Noa, te juro que por más que lo intento no puedo amarte. Ahora tengo que irme, hablamos esta noche.</div>
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<br /></div>
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Ni tesis ni leches. Al llegar a su hotel nos liamos y después volví a dormir a casa. Me había enamorado, a lo bestia. Tocaba volver a poner orden en mi vida.</div>
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<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me acabo de despertar y Andrés sigue dormido. He mirado sus hombros, sus brazos, sus piernas largas: le he dado un beso en la mejilla y al mirar al techo tan solo se veía un espejo. He venido a la cocina a tomar un café. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
He abierto el móvil. Ingrid me ha enviado una rosa y un beso. Le contesto con un corazón. A las dos comemos en <a href="https://www.restaurantes.com/restaurante-public#location">Public.</a></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-49435514456860870442017-02-14T17:16:00.000-08:002020-04-01T09:24:37.619-07:00Con mi niño a las estrellas<div style="text-align: center;">
<b>I</b></div>
<span style="font-weight: normal;"><br /></span>
<span style="font-weight: normal;">- ¡Mira!, ¡Las luces!, ¡Mira, máma, ya vienen!- dice Jorge, recostado en el suelo sobre ella y, ya casi sin voz, apuntando con la mano al cielo. </span><br />
<span style="font-weight: normal;">- Sí hijo, las veo- susurra Dolores mientras, llorando y sin fuerzas, acaricia la mejilla de su hijo y ve apagadas las estrellas.</span><br />
<span style="font-weight: normal;"><br /></span>
<br />
<div style="text-align: center;">
<b>II</b></div>
<div style="text-align: center;">
<b><br /></b></div>
<span style="text-align: justify;">Rubén entró en casa de su tía Dolores, la puerta estaba entreabierta y la televisión encendida a toda voz, como siempre. Por la hora que era, le extrañó que no estuviesen ni ella ni Jorge en casa cenando. Entró en la cocina para coger un quinto de cerveza y vio en la mesa de formica un sobre dirigido a él. </span><br />
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“El cielo me lo trajo, aquí encontró el infierno y<br />
<a name='more'></a>ahora él se quiere ir a las estrellas, y yo, Rubén, voy a llevarlo y me iré con él, con mi niño.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es un ángel. Supe que estaba preñada porque ya no pude meterme ni un pico ni probar una gota de vino.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¡El mono me comía! Rabiaba... y aguanté, lo pasé sola en mi cuarto, tirada en el suelo como una perra; apretaba fuerte mi rosario entre las manos y rezaba porque dentro de mí estaba mi niño.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los médicos dijeron que mi hijo estaba mal de la cabeza. Yo nunca noté nada. ¿Pues qué voy a saber yo de esas cosas, si me sacó mi madre de la escuela a los doce años para trabajar y cuidar de ella?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me casé embarazada con 15 años y mi marido me daba palizas mientras vivió. Mi madre decía que aguantara y, al final, acabé otra vez enganchada al caballo y alcoholizada, como él.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De mayor, mi crío, por lo suyo, no pudo seguir en la escuela y como no tenía otra cosa que hacer, unos demonios me lo metieron en la droga.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me pegaba pero me daba igual; desde chiquilla me han molido a palos. Él es bueno pero las drogas... ¡qué malas que son! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Te acuerdas que el domingo pasado lo encontré en la puerta de casa muy colgado?</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Dijo que se le apareció un dragón muy brillante y que volvería para llevárselo a las estrellas. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
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Se lo contó todo al Chino y al Loco, pero se rieron de él. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hoy está con la petenera de que he de acompañarlo. ¡Hasta dibujó dragones brillantes y de colores para convencerme! </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cogí el más bonito de todos para pegarlo en la nevera pero se enfadó, me dio una patada y me estampó la cabeza contra la pared. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
El pobre lloraba. Decía que nadie le hacía caso, así que se ha ido muy triste al parque a esperar a sus dragones con luces. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y yo, Rubén, que el médico me ha dicho que voy a durar ya muy poco entre el SIDA y el cáncer… ¿quién va a cuidar de mi niño si estamos los dos solicos en este mundo? </div>
</div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
He llamado al Loco y me ha traído de todo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Así que me voy al parque con él, con mi niño. Me llevo una manta, unas litronas, mi rosario y las papelas de jaco. Porque hoy, Rubén ¡tú sí que nos has querío!, hoy y que el Señor me perdone, mi niño y yo dormiremos en las estrellas.<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-m3UXyv4m55A/Uw4TcdjyRTI/AAAAAAAAHQA/ncnKcI9z4y4/s1600/nse.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="287" src="https://3.bp.blogspot.com/-m3UXyv4m55A/Uw4TcdjyRTI/AAAAAAAAHQA/ncnKcI9z4y4/s1600/nse.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<br />
<br /></div>
<span style="color: #333333; font-family: "museo sans" , "helvetica neue" , sans-serif;"><span style="font-size: 12px; line-height: 18px;"><br /></span></span>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/XnDMnuNkD7w?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
</div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-60971347836614516082017-01-27T15:10:00.000-08:002017-03-24T05:29:12.266-07:00El retrato<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://3.bp.blogspot.com/-vmdZ2dZMOIA/WIvTCkEYDgI/AAAAAAAAORs/Jp2Mrejsnn0eg3aJ3lQY54xwq7BudTMuQCLcB/s1600/Diferencias-entre-agujeros-negros-y-agujeros-de-gusano-3.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="244" src="https://3.bp.blogspot.com/-vmdZ2dZMOIA/WIvTCkEYDgI/AAAAAAAAORs/Jp2Mrejsnn0eg3aJ3lQY54xwq7BudTMuQCLcB/s320/Diferencias-entre-agujeros-negros-y-agujeros-de-gusano-3.jpg" width="320" /></a></div>
<br />
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;">En cuanto llegues terminaré de colocar el último retrato que te hice para que te detengas ante él y me preguntes quién es ella. Anónima, es una persona anónima ¿no te parece? Y te alejarás hacia atrás dando un paso, dos, tres mientras centras en tu espalda, con ambas manos, la mochila ocre de piel. </span><br />
<a name='more'></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;">Te ofrezco entonces una infusión de rosas y la aceptas, nunca te has negado a sostener la loza caliente entre tus manos.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;">Es una fotografía extraña y de alguna manera me inquieta. Así comienza tu conversación y yo te miraré sin contestar y me acercaré a ti con él de la mano. ¿Es tu hijo?, y te cuento que es mi nieto. Tu pequeño, un niño estancado en este espacio, pero eso aún no te lo diré porque he de esperar a que descubras la verdad en unos minutos porque si lo haces antes de tiempo, sin saber aún quién eres en realidad, saldrás corriendo desconfiada y yo tendré que esperar a que vuelva a amanecer y que este día se repita de nuevo para conseguir avanzar un segundo más en esta historia.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;">Y sigues hablándome inquieta y paralizándote poco a poco a la espera de oír algo terrible. Es como si esa mujer fuera yo, pero claro, eso es imposible. Y entonces me miras y es cuando oigo: ¿no?</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;">La verdad que es una fotografía misteriosa. Es una mujer que está a punto de subir a un avión que tuvo un accidente. Te lo cuento despacio, casi sin darle importancia porque en este punto, si te asustas te irás y todo comenzará de nuevo.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-family: "arialmt"; font-size: 14pt;">¿Ella murió? Y te contesto, ahora tranquila, a pesar de tus lágrimas, que aún no se puede saber, porque tu imagen quedó congelada en la foto esperando a que tomes una decisión y poder al fin salir del bucle, de este agujero de gusano que repite, cada día, esta historia hasta que tú un día decidas subir al avión y nos liberes, con tu muerte, de este infierno y a mí se me parta, para siempre, el corazón. </span></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-42181727344174323372016-08-18T02:42:00.002-07:002017-03-24T05:30:42.051-07:00El Papa no nos quiere<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.5cm;">
<span style="color: black;">“</span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Leyendo
esto me acuerdo de su merced”, leo al amanecer, en un mensaje de
texto que me envía mi hermana Marlenys desde Nueva York, junto a un enlace para
acceder a una web. Sabe quién es mi periodista
favorita y no pierde ocasión para compartir conmigo sus artículos.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.5cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Es
tan temprano que los ojos no me asisten así que me quito la ropa y
entro en la ducha para ver si vuelvo a ser persona. El olor a
violetas del gel y el agua me hacen tomar tierra.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.5cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Ya
en la cafetería, frente a mi café, ese en el que cada día busco un
mensaje en sus posos, </span></span></span><br />
<a name='more'></a><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">abro mi teléfono móvil y pulso sobre el
hipervínculo que me llegó desde el Atlántico: '</span></span></span><span style="color: #003366;"><u><a href="http://elpais.com/elpais/2016/08/16/actualidad/1471334897_354000.html" target="_blank"><span style="color: #1155cc;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Soy
feliz en Cartagena</span></span></span></a></u></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">',
titula hoy </span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;"><b>Leila
Guerriero </b></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">a</span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">
su escrito semanal en el diario </span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;"><b>El
País</b></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">.
La semana pasada fue: '</span></span></span><span style="color: #003366;"><u><a href="http://elpais.com/elpais/2016/08/15/actualidad/1471248422_618385.html" target="_blank"><span style="color: #1155cc;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">La
luz limpia de Puebla</span></span></span></a></u></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">'.
Al leerlo me gustó y no caí en la cuenta de que algo había
cambiado, a pesar de la imagen que lo encabezaba y a la que no presté
ninguna atención. La rutina me hace eso, se instala y pierdo la
atención.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.5cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Pensé
que, o seguía dormida o el periódico había colocado la misma
ilustración en los dos artículos. Un dibujo a mano, hecho por ella,
en el que dos figuras con la misma vestimenta, roja y pistacho,
caminan bajo un cielo azul nuboso, por una calle con fachadas
coloniales de color azul, limón, fresa, verde y morado, con balcones
y ventanales enrejados y sobre los que aparecen unas notas
manuscritas de esas que maltrazamos sobre libretas de viaje y que, al
final, pasado un tiempo, todos olvidamos lo importante de la nota.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.5cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Hasta
ese momento no caigo en la cuenta de que no son las columnas de
opinión que escribe habitualmente en este diario sino que están en
la sección de Actualidad bajo la descripción de 'Cuaderno de viaje'
y que van numeradas correlativamente y son dos. Leila nos habla de
sus viajes y me siento sola.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.5cm;">
<span style="color: black;">“<span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">El
presidente francés <b>Hollande</b> hoy hablará con el Papa”, más
o menos rezan así varios titulares en Internet. Tratarán el tema
del asesinato, en <b>Saint Etienne du Rouvray</b>, donde los
fanáticos yihadistas degollaron a un sacerdote francés. Todo apunta
a que el gabacho desabrochará con pompa su cinturón y bajará sus
pantalones tras los 15 meses de silencio y rechazo del <b>Vaticano</b>
a la propuesta de nombrar a <b>Laurent Stefanini</b> como embajador
en su sacro estado. Por lo visto, Stefanini, de 56 años, y el que
tenía más que sobradas cualidades para ser el candidato perfecto
ante el <b>Papa Francisco</b> no tendrá el plácet porque es gay. Lo
mismo ocurrió en 2007, siendo presidente <b>Sarkozy</b>, con
<b>Jean-Loup Kuhn-Delforge</b>. Hollande protegerá los eventos
religiosos y retirará al maricón.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.5cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">No
dice nada sobre el asunto La Verdad, el diario regional de Murcia,
que acaban de dejar sobre mi mesa y sobre el que me descubro
recorriendo, con las yemas de los dedos, su portada como quien
acaricia una lámpara esperando algo mágico. </span></span></span>
</div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.5cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">El
Papa no nos quiere. Por más que las lesbianas y gays creyentes
mantengan el celibato, se dejen la piel en las cuentas de los
rosarios, se coloquen en discreto silencio al final de los asientos
durante el culto o sean siervos leales y fregasuelos en sus
parroquias. Por más que monjas y sacerdotes gays imploren al cielo y
por más que los padres y madres de los homosexuales, avergonzados,
se empeñen en curarlos ingresándolos en clínicas de
deshomosexualización, en las que les meten a sus hijos un trapo seco
entre los dientes mientras les dan descargas eléctricas, la </span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;"><b>Iglesia
Católica</b></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">
no moverá una coma en su doctrina, ni callará la boca soberbia y
homófoba que los desprecia con espumarajos desde los púlpitos.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.5cm;">
<span style="color: black;">“</span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Quién
soy yo para juzgar a un homosexual”, dijo el papa Francisco en
2013. Los ojos de Tomi, presidenta del colectivo LGTB '</span></span></span><span style="color: #003366;"><u><a href="https://www.facebook.com/1634928683490368/photos/a.1634928703490366.1073741825.1634928683490368/1638194249830478/?type=3&source=11" target="_blank"><span style="color: #1155cc;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Entiendes
Mazarrón'</span></span></span></a></u></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">,
brillan cuando lo recuerda, “este es diferente, aunque luego no
puede llevar a cabo lo que insinúa por culpa de los otros. Por un
lado nos bendice y por otro... no sé como decirte, mejor que el
anterior es. No le dejan hacer lo que él quisiera”.</span></span></span></div>
<div align="JUSTIFY" style="margin-bottom: 0.5cm;">
<span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">Pero
no, Tomi, el </span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;"><b>Papa</b></span></span></span><span style="color: black;"><span style="font-family: "arial" , sans-serif;"><span style="font-size: 11pt;">
no te quiere, No nos quiere. Y tampoco a las mujeres ni a los niños
y el miércoles de la semana que viene, Leila ya no pondrá tu voz en
sus artículos poniendo a caldo al Vaticano, a los gobiernos, a las
mafias..., porque està descifrando las notas de su cuaderno de
viaje.</span></span></span></div>
<br />
<div align="JUSTIFY" style="line-height: 0.35cm;">
<br /></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-70959330128176605502016-04-13T01:52:00.002-07:002016-04-16T08:23:38.753-07:00Dunas blancas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://2.bp.blogspot.com/-pLC-gq_XDtk/Vw4IsjY-lsI/AAAAAAAAOG4/qmxN0jfj4g0vCVk5crf9eOaiy91GHE1KgCLcB/s1600/12-luna-llena-de-estrellas-en-el-fondo.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-pLC-gq_XDtk/Vw4IsjY-lsI/AAAAAAAAOG4/qmxN0jfj4g0vCVk5crf9eOaiy91GHE1KgCLcB/s320/12-luna-llena-de-estrellas-en-el-fondo.jpg" width="320" /></a></div>
<div style="text-align: center;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La luna en la que Dana desobedeció la prohibición de su abuelo Admún de visitar a su joven abuela Imany, perdió el miedo a mostrar su monstruoso aspecto.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Admún protegía a su nieta de los rayos del sol y de Imany, y aprovechaba cualquier ocasión para criticar a la joven abuela.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; vertical-align: baseline;">
- Es una bruja, una auténtica <i>sájira</i>, capaz de predecir el futuro leyendo en los posos del té <br />
<a name='more'></a>y de adivinar los pensamientos con solo mirarte- siseaba entornando sus ojos para clavar sus pupilas negras en los ojos asustados de la pequeña, mientras acariciaba su barba gris con una mano y pellizcaba, con la otra, las costuras de las mangas de su chilaba.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Pero ese día fue especial. No porque algún acontecimiento extraordinario cambiase la rutina de la casa, ni tan siquiera ocurrió un incidente familiar que influyese en el destino de la muchacha; tan solo era un día normal de la vida normal de Dana y, si fue extraordinario, es porque ella olvidó su repelente aspecto en el momento en que sintió una irresistible curiosidad por conocer su futuro, ese que decía su abuelo que Imany era capaz de leer en los posos desordenados del té.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dana aprovechó que todos dormían y escapó, sigilosa, cruzando el patio interior de la casa hasta llegar al portón ocre que daba a los corrales; lo atravesó procurando no despertar a las escandalosas gallinas y, deslizándose como un gato bajo la verja roja, salió a la calle y caminó los doscientos pasos que la separaban de Imany. Al llegar a casa de su abuela, se coló en el jardín central, lo cruzó caminando escondida tras las jardineras y la fuente de mosaicos azulete y plata y, oculta en el parterre entre jazmines y granados, miraba a través de la ventana de Imany.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Había visto muy pocas veces a su abuela, pero estaba prendada de su elegancia y la delicadeza con la que se movía: parecía un junco bailando con la brisa del atardecer. Le encantaba ver las <i>hennas</i> con las que embellecía su cuerpo: la azulada, que le hacía brillar el pelo como el cielo antes del alba;<sub> </sub> la azafranada, que teñía sus manos con racimos geométricos y líneas sinuosas, que desembocaban en sus dedos; y lo que más le gustaba, el efecto ahumado del <i>khol,</i> que tanto misterio provoca en la mirada.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
- Aunque yo sea horrible -pensaba la niña mientras observaba tras la ventana a Imany- seguro que los posos del té dirán que, en cuanto tenga la edad, me vestiré y seré igual que ella. Imaginaba teñir con <i>henna</i> su blanca melena, y adornar sus manos blancas, y sus pies blancos. Incluso, usaría <i>khol</i> para maquillar sus cejas blancas, las blancas pestañas y el perfil de sus ojos gris plomo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Se imaginaba bella y admirada aunque ahora la gente sintiese repulsa por su aspecto blanquecino y ella, por pudor, se tuviese que cubrir con pañuelos y velo, incluso dentro de su casa. Fantaseaba con poder pasear, ir a clase e incluso poderse enamorar sin tener que ocultarse. Y había algo más que le preocupaba: necesitaba entender un sueño que se repetía una y otra vez y que guardaba en secreto. Intuía que le daría sentido a su pálida vida.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br />
Del techo brotaba una lámpara de vidrio soplado como un ramo de jazmines de nata; varios candiles tintineaban sus llamas decorados con cristales de colores fundidos y proyectaban luces de tonos mermelada creando un ambiente misterioso, cálido. De frente, en el rincón, junto a la librería, unos farolillos caían en cascada como si fuesen un arroyo luminoso y varios portavelas decoraban la mesa y las estanterías. Un espejo gigante con un marco dorado dejaba ver casi toda la habitación y decenas de multicolores cojines de seda: era un espejo extraño, de esos que dan miedo porque podrían llevarte a algún lugar.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Y en esos pensamientos andaba cuando de pronto Imany, que estaba escribiendo en el ordenador portátil, levantó la mirada por encima de sus gafas y se fijó en ella. Dana quedó inmóvil, como un ratón al que va a comer una boa y contuvo la respiración hasta que la abuela abrió la puerta y la hizo pasar.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; vertical-align: baseline;">
- Hola, Dana; por favor, siéntate. ¿Quieres un té?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
¡Es cierto! - pensó la muchacha aterrada- ... lee el pensamiento y ahora…¿ qué hago?<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; vertical-align: baseline;">
- Bueno…, gracias. Sí, tomaré un té.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; vertical-align: baseline;">
- No me tengas miedo, chiquilla, aunque después de todo lo que habrá dicho Admún de mí, yo también lo tendría - aclaró riendo Imany.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
La chica se acomodó entre los cojines y de pronto vio una fotografía en la que había un hombre, una mujer y una niña de no más de un año. Eso la inquietó pues era la primera vez que veía un retrato y se sintió extraña y culpable. Estuvo a punto de salir corriendo pero Imany posó una mano en su hombro y la tranquilizó.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; vertical-align: baseline;">
- En esa foto aparecéis tu madre, tu padre y tú. Habrás oído muchas sobre mí, así que te contaré mi historia para conjurar a los fantasmas. A los 12 años me casaron con Hassam, un hombre rico y poderoso, y a los ocho meses nació tu madre, Fátima. Él murió poco después. Me quisieron entregar a su hermano Admún, pues estaba viudo y tenía un niño, Rafaf, pero escapé con mi hija. Me alcanzaron a los pocos días. Admún aprovechó su autoridad para arrebatarme a la niña y me impidieron volver a verla. Me repudiaron las dos familias, la mía y la de ellos, así que me marché. Afortunadamente, conocí a Arturo, un reportero español que cubría las noticias de Oriente Medio, y me casé con él. Volví a ver a tu madre cuando tú eras un bebé y os hice esta foto cuando nos visitasteis en Tánger. A la vuelta tuvieron un accidente y murieron.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Como ves,- continúo Imany- Admún es en realidad tu tío abuelo, con quien no quise casarme. Y las cosas del destino, su único hijo, Rafaf, se casó con tu madre. Al morir ellos, de nuevo hizo uso de su poder y me prohibió verte. Así que compramos una casa lo más cerca posible de tí y aquí estamos. Pasamos temporadas cada vez más largas esperando a que seas lo suficientemente mayor como para que vengas con nosotros, si así tú lo decides.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Dana se sentía desconcertada pues por primera vez escuchaba su historia. Siempre durmió sola, lloró sola, estuvo malita sola…<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Un día preguntó a Laila, ‘la negra de nariz aguileña’, como la llamaban los sirvientes, si tenía padres y por toda respuesta la esposa de Admún la abofeteó y le escupió que no los tenía porque estaba maldita. <o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Aun así aprendió a ser humilde, a pesar de que todos los días ya se encargaba Laila de recordarle lo agradecida que tenía que estar una impura como ella, por tener techo y comida, y realmente Dana daba gracias a su dios por todo: por ellos y por la fruta y por las flores y por el agua… y les quería porque, para quien es consciente de que nada les pertenece, la libertad de amar no tiene límites. Incluso sentía gratitud por su vida y creía que su aspecto, aunque le avergonzara, era el precio que pagaba por ser feliz.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
En esos pensamientos andaba la joven, abrazada a un cojín turquesa, mientras sentía a la abuela preparando el té; escuchaba el gorgoteo de las burbujas del agua al hervir, el crujido mentolado de las ramas verdeazuladas de la hierbabuena y el tintineo dulce de la cuchara al dejar caer en el dispensador un hilo de miel espesa y amarilla que olía a sol.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Los vasos cascabeleaban en la bandeja al ritmo de los pasos de Imany, que la posaba como una mariposa sobre la mesita, junto a un cuenco con flores de azahar. Colocó un vaso rosa de vidrio esmerilado frente a su nieta y un platito, con dados tostados de hojaldre con aroma a hierbaluisa y miel, espolvoreados con almendra picada, sésamo dorado y azúcar glass.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
El hervidor aún silbaba cuando Imany sembró una rama de hierbabuena en cada vaso. Flotaba el aroma del té verde y Dana sentía un nudo tan apretado en la garganta que pensó que no podría tragárselo.<o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
Imany abrió el paquete de hojas de té y la muchacha hizo un esfuerzo por controlar su emoción: el futuro estaba estaba a tres cucharadas de ella. Su abuela cogió el hervidor, añadió un poco de agua a la tetera para calentarla e hidratar las hojas y a continuación desechó el líquido. Introdujo ramas frescas de hierbabuena y con un palito mielero las cubrió con miel.<o:p></o:p><br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Dana, te noto nerviosa y tensa… ¿Te has asustado?</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Oh, no, de verdad, lo que me has dicho me ha aclarado muchas cosas y estoy bien, abuela, de verdad.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- ¿Entonces?</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Admún me dijo que veías el porvenir en los posos del té y…</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- ¡No me digas que has escapado de casa para que te lea el futuro!</span><o:p></o:p><br />
<span style="background: white; color: #222222;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">Dana asintió con vergüenza.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Por favor... - suplicaron sus ojos brillantes-. Se resistía a aceptar que no obtendría respuestas.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Lo siento, pero yo no leo el porvenir. Lo que ocurrió con tu abuelo fue algo muy diferente.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;"><br /></span><span style="background: white; color: #222222;">La joven, desconsolada, se levantó.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">-Espera, no te vayas, toma el té conmigo. No te preocupes por el futuro - la quiso tranquilizar-, eres la única heredera de Admún, nos tienes a nosotros que te queremos y...</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Gracias, abuela - dijo con dulzura - pero eso no me preocupa; es que llevo mucho tiempo esperando este momento... en el que los posos te hablen de mí y en el que tú me digas si voy a poder, alguna vez, quitarme estos velos…, ser bella como tú…, no tener que escudarme más entre pañuelos para ocultar mi rareza y, sobre todo, necesitaba entender mi sueño secreto.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Cariño, yo... ¿qué sueño secreto?</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Con lo que me has contado esta noche, he entendido que las personas con quienes soñaba eran mis padres. En él, me abrazan y dan vueltas mientras me levantan sobre sus cabezas y sonríen. Sin embargo, hay algo que no consigo recordar: el nombre con el que me llamaban y te aseguro que no era Dana.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Hija, yo no puedo ver tu futuro y mucho menos entender las palabras de tus padres en sueños. Yo no puedo, pero tú, sí. En cuanto a Admún, lo que ocurrió es que vino a verme a Tánger porque quería impedir la boda entre tu padre y tu madre; a pesar de que Rafaf estudió fuera siempre amó a Fátima. Y si para tu abuelo soy una bruja es porque está cegado por el orgullo y el rencor que le impiden escuchar la verdad. Fue tal el dolor que le causaron mis palabras cuando le dije que su soberbia e intolerancia amargaron a su hijo, que no lo pudo soportar y en vez de perdonarse, me atribuyó poderes adivinatorios y desde entonces me llama <i>sájira.</i></span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">Imany agarró el asa de la tetera, la levantó y apareció, entre ella y el vaso de Dana, un hilo fino de burbujas de menta, humo de miel y trinos de agua.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Los mensajes de la vida, el jeroglífico de los posos del té, solo los podemos interpretar nosotras mismas- susurró.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;"><br /></span><span style="background: white; color: #222222;">Las hojas giraban en un remolino, una espiral sin principio y sin fondo...</span><o:p></o:p><br />
<span style="background: white; color: #222222;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">Bebieron el té en silencio y cuando lo acabaron, Dana envolvió su vaso entre las manos como si fuese un gorrioncillo y, tal y como le dijo Imany, subió a la terraza de la casa. Miró en el fondo intentando leer los posos del té pero solo vio, en un reflejo azul noche, su cara: la luna. Y su mente y su corazón, que hasta entonces se movían en la misma dirección que las agujas de un reloj, se detuvieron tres latidos y cambiaron el sentido del giro. Por un momento sintió que era una brizna de té flotando en el bucle del universo, y ahí fue cuando recordó aquellas palabras con las que sus padres la nombraban.</span><o:p></o:p><br />
<span style="background: white; color: #222222;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">- Hasta mañana, abuela –dijo al volver al interior de la estancia-. A partir de hoy vendré a tomar té contigo cada tarde después de clase.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">Al llegar a casa de su abuelo, lo encontró de pie en la puerta, enfurecido, dispuesto a gritarle y, junto a él, unos sirvientes y Leila con la nariz más afilada que nunca; pero Dana, llevándose un dedo a los labios, les ordenó callar mientras subía las escaleras y se quitaba el pañuelo negro y enorme que la envolvía y el velo azabache que tapaba su cara y su pelo.</span><o:p></o:p></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="background: white; color: #222222;">Todos se apartaron y dejaron pasar a quien sus padres llamaban, orgullosos, Hija de la luna.</span><o:p></o:p></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
</div>
<br />
<div style="-webkit-text-stroke-width: 0px; color: black; font-family: 'Times New Roman'; font-size: medium; font-style: normal; font-variant: normal; font-weight: normal; letter-spacing: normal; line-height: normal; margin: 0px; orphans: auto; text-align: justify; text-indent: 0px; text-transform: none; white-space: normal; widows: 1; word-spacing: 0px;">
<br /></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-46536601334770144752015-08-14T05:09:00.000-07:002015-09-23T10:15:50.271-07:00Amigo imaginario<div style="text-align: justify;">
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-gNdtUvu8hjA/Vf6zaAysD6I/AAAAAAAANr8/4iNXivTFXWY/s1600/white_horses-1280x800-739399.jpeg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="200" src="http://4.bp.blogspot.com/-gNdtUvu8hjA/Vf6zaAysD6I/AAAAAAAANr8/4iNXivTFXWY/s320/white_horses-1280x800-739399.jpeg" width="320" /></a></div>
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De niña le contaba mis cosas a Johni, un caballo blanco al que solo yo veía. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por las tardes, cuando llegaba del colegio y merendaba mi bocadillo de Nocilla, me iba corriendo a la orilla del río y lo cruzaba, pisando sobre las piedras, para no mojarme. En el otro lado, ya en el bosque, saltaba por encima de los matorrales, las piedras y los troncos. Tenía prohibido ir a la montaña porque había lobos pero yo corría y corría pues era un caballo blanco, igual que mi amigo Johni, y los lobos eran como nosotros, seres solitarios. (Siga leyendo)<br />
<a name='more'></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Por entonces pensaba que era una yegua voladora y no entendía por qué tenía que vivir con una familia, en una casa e ir a la escuela. Así que trotaba, brincaba de sillón a sillón, bajaba los escalones del cole de tres en tres y caminaba, como una funambulista, por la valla del parque. Me miraba en los escaparates al pasar y levantaba bien altas las rodillas, como un corcel elegante. Parada, al paso, al galope, paso español, cambios de ritmo, fantasía, giros, cabriolas y arreones. Una pierna, la otra, los codos pegados a los costados, los puños cerrados y la cabeza ladeada. Soñaba con ser un alazán jerezano.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me sentía una potranca joven y el resto de niños y niñas eran eso, niños y niñas. Jugaba sola, saltaba, me subía a los muros altos, a los árboles y tejados y era feliz. Sin embargo, mis compañeros de escuela cuando se asustaban me llamaban, y es que, en el patio del recreo, había una grieta profunda en el suelo, de la que decían que se oía roncar al diablo; la verdad es que a pesar de haberme asomado varias veces, jamás escuché nada, tan solo se veían unas hormigas negras, con cabeza gorda y pinzas en la boca, con la que transportaban restos de pan y hojas, para llevarlas dentro del hoyo. Así que les explicaba a los críos que ahí no se oía nada y ellos, ya tranquilos, continuaban con sus juegos. No tenía claro, por entonces, lo que era un diablo pero por el miedo que causaba, sus ronquidos debían de asustar mucho.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Cabalgaba, corría, saltaba y crecí. De pequeña no tenía mucha importancia pero, conforme iba haciéndome mayor los niños se reían de mí y las niñas se apartaban.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mis padres y los profesores decían que era muy reservada y que debía tener amigos, pero me daba igual porque tenía a Johni. Al final me apuntaron a todo tipo de actividades para ocupar mis tardes, fines de semana y vacaciones . Y lo consiguieron, robaron mi tiempo pero no mi mente. Johni siempre estaba ahí e incluso, poco a poco, comencé a escuchar a las plantas, a los animales, a las piedras y a las personas que guardaban silencio y, cuando notaba su dolor, las miraba, acariciaba y, sonreían. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Que si Dios existe, que si el Diablo también, que si tienes un amigo invisible y eso es enfermizo… claro, yo hablaba con Johni y era una locura pero ellos que hablaban con Dios, los santos, sus muertos, o el Diablo roncador estaban muy cuerdos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Antes del desayuno me daban una pastilla por lo que apenas podía cabalgar camino del cole, de la catequesis… y mi caballo blanco se iba borrando. Me miraba de lejos, creo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y aprendí a hablar como ellos, a moverme como ellos, a vestir de temporada, a poner los cubiertos en orden, a bordar, a estudiar, a temer. A callar. Aprendí mucho. Olvidé a Johni. Aunque a veces me hablan las flores y los animales siguen mirándome de esa manera, sí de esa manera… y nunca, nunca dejé de escuchar a la gente que guardaba silencio.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ayer celebramos mi cumpleaños. Mientras soplaba las velas de la tarta veía a mis hijos jugar. Mi madre se acercó a mí y me dijo que Matilda, la más pequeña, era como yo y me espetó: ¿Es que no ves que está subida en lo alto del olivo? Bájala.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y fui a por ella y la bajé. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pero no iba sola, me acompañó Johni y salimos a trotar los tres.</div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-69680170843241622792015-06-07T12:00:00.000-07:002020-04-01T11:24:12.263-07:00Asfalto y cartón<div class="separator" style="clear: both; text-align: left;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-PND0IP8D04c/VXSUBXSdfDI/AAAAAAAANmk/DfridG7EBUw/s1600/20060628005235-desesperacion.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="320" src="https://2.bp.blogspot.com/-PND0IP8D04c/VXSUBXSdfDI/AAAAAAAANmk/DfridG7EBUw/s320/20060628005235-desesperacion.jpg" width="248" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Y me
acerqué a él porque lo vi echado en el suelo detrás de un contenedor de basura
y la gente lo rodeaba para no pisarlo. Al llegar a su lado gruñó como una
bestia, se levantó y, cojeando, se marchó. Por mi maldita manía de ayudar sin que me
lo pidan, él abandonó su refugio.<br />
<a name='more'></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Al
día siguiente me alegré al verlo en el mismo sitio. Con prudencia me senté a
unos metros y así, poco a poco, durante varios días, me acercaba un poquito más,
hasta que por fin me miró tranquilo. Comencé a llevarle comida, al principio no
la quiso, desconfiaba hasta de los mendrugos de pan. Y como a veces tenía frío
me acercaba a él para darle calor.</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Rocé
por primera vez su pelo y se contrajo de dolor. De ese dolor a palos no
olvidados; yo tampoco he olvidado los míos pero al fin y al cabo ¿quién no ha
recibido un golpe de esos, de piel adentro?</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Así
empezó nuestra amistad, sin adornos y hasta conseguí un cartón mullido para él.
Paseábamos en silencio y cuando se cansaba, pues ya era muy viejo, se sentaba,
tranquilo, pegado a mi cuerpo. A la sombra en verano, y al sol, en invierno. </div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
Hoy
una furgoneta amarilla entró como un rayo en el barrio y unos hombres con monos
blancos han ido tras él, y por más que corrimos lo alcanzaron. Les arañó, les
mordió, intentó escapar pero lo ataron.
A pesar del rugido del motor, se oían sus alaridos y yo corría. Corría tras ellos y suplicaba para que lo dejaran conmigo,
que no le hacía daño a nadie pero cuanto más rápido iba más se alejaban y no me
escuchaban a pesar de que yo, con todas mis fuerzas, ladraba. </div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
<br /></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-70454754960565616272015-02-20T06:28:00.000-08:002015-11-27T04:35:43.285-08:00Secretos de colegio<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-0r5v_28QM5w/Vf6z8GxLQiI/AAAAAAAANsE/OqlAdKlgQFg/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-0r5v_28QM5w/Vf6z8GxLQiI/AAAAAAAANsE/OqlAdKlgQFg/s1600/images.jpg" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">El día en que comenzó a salirle a Carmela el sarpullido negro en
los brazos, un misterioso incidente ocurrido en un tren con parada en su
localidad mantuvo en vilo a todo el país. Contaban los medios que, tal y
como se pueden ver en las grabaciones de seguridad, el ferrocarril entró en el
túnel que atraviesa el monte mágico de los Templarios a las 08:50h de la mañana
y salió media hora antes retornando a su punto de partida. Los pasajeros,
perplejos, juran... (continúa) </span><br />
<a name='more'></a><span style="font-size: 12pt;"> no haberse movido jamás del andén. Nadie en la ciudad
notó nada extraño pues esa madrugada coincidió con el cambio de hora y eso
desconcierta bastante a los ciudadanos -que si una hora arriba, que si una hora
abajo, que si ayer a estas horas…-, sin embargo corren ya decenas de historias
en torno a este supuesto suceso, aunque los más resabiados lo califican ya de
“leyenda urbana”. Sin embargo, solo el cambiavía se percató de que, desde
entonces, el reloj gigante de agujas puntiagudas de la fachada de la estación,
por más que intenta ponerlo en marcha, permanece firme en las 08:20h.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">Carmela siempre ha sido una chica brillante, como los destellos
acaracolados de su gualdo pelo: hija modélica, amiga ejemplar; líder
incuestionable a quien obedecían sus compañeros de instituto tan solo con
elevar su respingona nariz; catequista responsable y como colofón a su buena
ventura, este año ha sido elegida reina de las fiestas. Así que cuando esa
mañana comenzó a notar la picazón en la piel y que sus brazos y piernas
estaban salpicados de cientos de puntitos duros y negros y que en el hospital
ningún tratamiento médico los eliminaba se horrorizó. Suplicaba al cielo morir
antes de que la vieran así. Al principio no quiso salir ni a la calle, su mundo
<i>pin up</i> se derrumbaba pero se tranquilizó al comprobar que a sus
padres también les había afectado el mismo síndrome, y al director del colegio,
y a sus amigas de colores pastel, y a algunos profesores… ¡hasta al cura! </span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">Mucha gente del pueblo quedó contagiada por ese espolvoreo bruno
roñoso en la piel: unos en las manos, otros en los muslos y algunos hasta en la
espalda y, de manera inevitable, la siniestra mancha moteada avanzaba por cada
uno de sus poros implacable, extendiéndose por el resto de sus cuerpos. Los
médicos desconocían esa enfermedad y no entendían cómo se había podido propagar
algo así. ¿Mosquitos?, ¿esteroides en el agua?, ¿algún tipo de radiación?
¿infección por estafilococo?</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">Y era algo espantoso porque los afectados llegaron a
producir más de diez veces el número normal de células de la piel en sus
folículos pilosos. Y eso era terrible porque les crecían uñas en vez de pelo.
Los infectados tenían una costra pardusca a la que se dedicaban en cuerpo y
alma para que nadie la viera. Apenas podían pensar en nada más que en disimular
su verdadero aspecto.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">El día en que comenzó a salirle a Carmela el sarpullido negro en
los brazos, Esther se despertó de madrugada y trenzó, como cada mañana, su
lacia melena naranja, y caminó hacia el túnel que atraviesa el monte mágico de
los Templarios. No era complicado llegar a la montaña pues tan solo tenía que
saltar por la ventana de su habitación y subir por la ladera. Humillada y
avergonzada de ser el hazmereir del instituto, del barrio y hasta del
pueblo y todo porque un día que estaba con la tripa revuelta no consiguió
controlar el esfínter antes de alcanzar la puerta del aula . La primera en
darse cuenta del escatológico episodio fue Carmela quien comenzó a reírse
mientras la señalaba con su afilado hocico. Desde entonces los compañeros
se tapaban la nariz cuando pasaba cerca de ellos, le pusieron de mote la
“peste”, le metían heces de perro en la mochila… y Carmela y sus amigas le
enviaban notas, mofándose de ella, escritas en papel higiénico. Pero lo
que la destrozó fue el día en que Carmela la grabó mientras orinaba
en el retrete e hizo circular el vídeo por las redes sociales. Esther callaba,
se sentía culpable y no contó nada en casa porque su madre era la limpiadora
del centro y temía que la echaran del trabajo.<br />
<br />
<!--[if !supportLineBreakNewLine]--><br />
<!--[endif]--></span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">La madre de Esther, Manuela, estaba preocupada por el cambio de
actitud de su hija: se encerraba en su cuarto, no quería hablar con nadie; ya
no salía los fines de semana y en varias ocasiones le tuvo que curar unos
extraños cortes en los brazos y en la barriga. La chica solo consentía que se
acercara Rotulador, su perro dálmata.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">Manuela pidió consejo a la presidenta de la asociación de padres
-la madre de Carmela, quien se tomó el comentario a título personal-,
escandalizada le increpó que cómo se atrevía siquiera a pensar que se le
estuviese haciendo <i>bullying</i> a Esther y le espetó que si tenía quejas con
quien tenía que hablar era con el director. Así lo hizo, pero él
dijo que no le diera importancia porque seguro que eran esas fases por las que
pasan las adolescentes cuando les cambia el cuerpo. Manuela, que no quedó muy
tranquila tras la charla, se desahogó con el sacerdote quien indignado, en
clase de religión sentenció: “Es pecado levantar sospechas sobre los compañeros
por algo tan grave como el acoso escolar”. A partir de ahí el suplicio de
Esther fue mayor: ahora la llamaban también chivata.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">En todo eso pensaba Esther mientras caminaba por la vía del tren.
En su mente se dibujaban las muecas burlonas de sus compañeros; los insultos y
los murmullos gatunos: “Ahí va la peste, la chivata”. Recordaba las horas que
había pasado mirándose fijamente en el espejo llorando y recogiendo, una a una,
las lágrimas saladas que bajaban por sus mejillas pecosas y que recogía sacando
un poquito la lengua por la comisura de la boca. Mientras se autolesionaba con
un cúter porque en su desesperación era la única manera de sentirse viva.</span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-size: 12pt;">Dentro del túnel caminaba sobre un raíl como si de una cuerda
floja se tratara. Primero un pie, luego el otro… fijó la vista en los cordones
pistacho que sueltos colgaban a lado y lado del riel. Observaba los grasientos
travesaños de madera; sus nudos y las vetas abiertas. Sentía que se acercaba el
tren y se tumbó en la vía; una leve vibración la avisó de que se acercaba la
máquina. Un extraño canto, brillante y negro como la pez, rodó hacia ella; al
cogerlo, su mente, como un flash, comenzó a disparar imágenes con los rostros
de quienes la habían herido; acercó la roca a su corazón y clavándole las uñas
gritó y gritó hasta que quedó sorda y una luz roja enturbió sus ojos; después
sintió mucha calma, mucha... y al abrir los ojos quedó sorprendida al verse de
vuelta en su cama. Entre sus manos latía la cálida piedra azabache. </span><span style="font-size: 12.0pt;"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<br /></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-32727608450126648542014-12-17T12:59:00.001-08:002015-09-23T10:12:36.500-07:00"El juglar es un exorcista de demonios en época de crisis, hace soñar"<h4>
<div style="text-align: justify;">
<h4>
<span style="font-weight: normal; line-height: 115%;">El actor Matías Tárraga recorre el
mundo leyendo caminos con los pies, viste y se alimenta de todo público que le
ofrezca unos dineros</span></h4>
<h4>
<span style="font-weight: normal; line-height: 115%;">Trotamundos, artista de la palabra y el verso que nos pinta la realidad a
través de su juego: el verbo. </span><span style="font-weight: normal; line-height: 115%;">(Continúa)</span></h4>
</div>
</h4>
<a href="http://1.bp.blogspot.com/-A-LQozu4Uag/VJHr2Qa5QgI/AAAAAAAANco/AZVjmid12xQ/s1600/MATIAS%2BTARRAGA%2BGR.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em; text-align: justify;"><img border="0" height="204" src="http://1.bp.blogspot.com/-A-LQozu4Uag/VJHr2Qa5QgI/AAAAAAAANco/AZVjmid12xQ/s1600/MATIAS%2BTARRAGA%2BGR.jpg" width="320" /></a><br />
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<a name='more'></a>No es una ilusión
hablar de juglares en pleno siglo XXI. Matías Tárraga Manrubia (1975) es un
juglar de los de verdad, de mito, de fábula y aventura y, como no puede ser de
otra manera, él mismo se ha de presentar: “Oriundo de San Javier, localidad
costera de la provincia de Murcia, tierra de piratas berberiscos, castillos
fronterizos, maquis de leyenda, cante jondo y acento barroco. De mi tío abuelo,
Pedro, guardo las quintillas de los trovos mineros que iba improvisando, de mi
madre, María del Carmen, su pasión por el ritmo y la poesía; de cada peculiar
artista de mis familias un impulso creativo irremediable. Antes que al teatro
(con compañía, director y carromato) nací a los versos y los cuentos (paseando
mi sombrero por los bares y las plazas), mientras peleaba con los estudios de
Geografía e Historia en una lid a todas luces desigual”. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify; text-justify: inter-ideograph;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Como si de un viaje en
el tiempo se tratara el historiador, poeta y juglar Matías Tárraga nos
transporta a la Edad Media al preguntarle por los orígenes de su ancestral
oficio: “Juglar viene del latín ‘iocularis’, ‘iocus’ que significa juego. El
juglar “juega” con la palabra, el verbo; su espacio natural es la fiesta, la
plaza, el ágora donde la voz no puede ser coartada y el amo permite al siervo
fabular y hacer chanza de la jerarquía, uniéndose en igualdad de condiciones al
ritual. En esa catarsis los romances, las leyendas, las coplas, las
improvisaciones hacen trascender a la concurrencia sin abandonar el pulso
lúdico, motor necesario de todo ritual”.<br />
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>- Esa crítica social parece que despierta filias y fobias, ¿no? </b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
- Los Juglares cosechan el interés y la admiración, tanto como el miedo y el
desprecio, de sociedades y gobiernos. Son representantes de lo inestable,
nómadas en cuerpo, alma y pensamiento, y al tiempo portavoces de la sociedad.
Lo que cuenta el juglar, por entonces en las tabernas o en las calles era como
una novela rosa. Contaba los entresijos de la corte o anécdotas populares y los
relataba por los pueblos. Transmitía noticias, unas veces sesgadas,
reales o interpretadas. El juglar es el garante de la memoria porque no
hace dogma de ella, su función es entretener. El juglar puede actuar delante de
un comunista o de un fascista y estar todos jugando al “juego”, el ritual de la fiesta.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>- Sin embargo, en el imaginario colectivo el trovador está mejor
considerado que el juglar<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 5.0pt;"> </span></b>- En el acervo popular
el juglar es de una escala social inferior al trovador. Los juglares, por
entonces no sabían escribir ni leer, por lo que memorizaban los textos que les
daban los trovadores y los pregonaban por los pueblos. A veces los recitaban
tal y como se los enseñaba el trovador pero la mayoría de las veces cambiaban
la historia. El trovador formaba parte de la corte y era culto, escribía versos
o canciones y podían ser hidalgos, abades de monasterios. El juglar actúa en la
corte o en la taberna, tiene que jugar a un juego y juega. Los juglares nos
resistimos a otorgar a la escritura el estandarte de “salvaguarda de la
memoria”, a equiparar lo culto a lo escrito, lo popular a lo superficial, lo
oral a lo iletrado.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>- No negará que el juglar despierta ciertos temores <o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 5.0pt;"> </span></b>- Sí, dan miedo porque
su esencia es ser nómada en cuerpo y alma. Un caminante, un trotamundos, es inquietante. Cuando uno es nómada aprende
que una frontera se cruza dando un paso y esa libertad asusta a los poderes
establecidos y a las gentes acomodadas.</div>
<div class="MsoNormal">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>- ¿Qué aporta un juglar al siglo XXI?<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 5.0pt;"> </span></b>Lo mismo que aportaba
en Grecia el Aedo, o el juglar en la Edad Media. Son ese garante de la memoria
colectiva, son el soporte de esa memoria, canaliza las energías de la fiesta
donde el señor y el vasallo son lo mismo, el niño o el viejo, y hace que esa
reunión sea armónica.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
En tiempos tan
fastidiados como los que corren el juglar, a través del juego, de la escena, da
voz a lo que da miedo nombrar. Da voz a unos universales de la emoción que en
ese momento están constreñidos pues la gente no tiene vehículos para hacerlo.
Exorciza los demonios en época de crisis, hace soñar.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>- Apenas se oye hablar de juglares en España<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 5.0pt;"> </span></b>Hay gente que ha investigado
la figura del juglar y, actualmente, cada vez hay más, lo mismo ocurrió con los
cuentacuentos. Hay juglares especializados y son interdisciplinares. Fernando
Fernán Gómez era un juglar, era un artista casi del Renacimiento, cantaba,
recitaba, dirigía una escena, era un actor metido en la Real Academia Española,
un juglar que cruzó fronteras.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
El Hip-Hop, los <i>Clown</i>…, son juglaría como todas las
manifestaciones urbanas en las que hay una interrelación con el público a
través de la música, la palabra y el ritmo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>- ¿Y en Murcia?<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 5.0pt;"> </span>Murcia tiene mucha
tradición, por ejemplo tenemos a Pepa Robles y a muchos troveros, como el tío
Juan Rita, especializado en el trovo pero es juglaría. Conversan al cantar con
su público.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b> </b><b>- ¿Qué mensaje transmite en sus relatos?</b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="font-size: 5.0pt;"> </span>- No hay mensaje. Cuando un juglar cuenta una historia
en un foro de 300 personas no narra solo una historia sino que se conforman 300
historias distintas, una por cada uno de los oyentes. Cada uno interpreta los
símbolos según sus códigos. Un periodista, por ejemplo, informa de manera
homogénea para que, lo lea quien lo lea, todos entiendan lo mismo. El juglar
tiene otra tarea, que es la de contar historias para que cada uno cree, en su
interior, al escucharlo su propia fábula. Contaré una anécdota ocurrida en
Montería, una tierra ganadera allá en Colombia. Tras terminar el espectáculo de
“Juglar X Juglar”, un caballero del público se acercó emocionado y me felicitó
efusivamente: “Me ha encantado todo lo que ha dicho sobre los toros”. Juro y
perjuro que yo no había hablado absolutamente nada sobre toros, vacas o cosa
semejante; pero él, con su imaginario, había estado viéndolos durante todo el
espectáculo.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>- ¿Qué proyectos tiene actualmente?<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 5.0pt;"> </span></b>- Ahora mismo estoy
enfrascado en el programa de “Juglares” que estoy desarrollando aquí en San
Javier y en Murcia. Mi idea es llevar una programación permanente de juglaría
en diversos lugares de la Región, intervenir en espacios penitenciarios, en aulas,
trabajar con gente en riesgo de exclusión, etc. Cuando todo esté en marcha
quiero comenzar a montar un nuevo espectáculo sobre la “Ida y vuelta”, algo que
tengo dando vueltas desde hace tiempo. Una historia sobre la migración, el
nomadismo, las fronteras y la memoria. </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b>- ¿Cómo supo que había nacido para ser juglar?<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 5.0pt;"> </span></b>- No sé si me he dado
cuenta todavía, tal vez cuando me lo preguntan y lo expreso tomo conciencia de
que lo que yo hago es juglaría. Pero
todo está en el camino. Como poeta había ganado algunos premios, pero quería
escapar de la cárcel escrita; y como narrador echaba de menos el ritmo de las
canciones populares y la dinámica del verso. Me encaminé pues hacia el juglar:
cuentista, músico, versador y romancero... y funcionó. Recorrí a pie toda la
costa española contando y cantando historias, sobreviviendo únicamente del
peculio voluntario que me ofrecían los transeúntes en las plazas, y así fui
construyendo un estilo y un personaje que hoy, valga la flor, vive de lo que
cuenta.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
Matías se levanta y
coge su sombrero; juega con él entre las manos mientras deja en el aire la
sospecha de si es un profeta o un poeta. Como un mago de rutas sin rumbo,
intuye la incógnita y alejándose responde: </div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
“La voz del pueblo es
la voz de Dios” ya lo dice el bien conocido aforismo latino. La voz de Dios, el
rumor de la memoria, el mantra del acontecer humano. Es en ese canto colectivo
donde se forjan tradiciones, símbolos, miedos e ideologías”.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<o:p> </o:p><b>- Espere… ¿Qué mensaje nos deja?</b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<b><span style="font-size: 5.0pt;"> </span></b>Jugar es uno de los
actos más trascendentes en la vida. El juego es comunicación sagrada.</div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-rXGAlD0iAoY/VJHtNIRzMCI/AAAAAAAANc0/H0WwzdkahQY/s1600/el-espectaculo-bululu-se-mua-llega-a-jipijapa-y-portoviejo-2012059075017-3b1f4a619b1fbadecb0557a855bc7ad7.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="133" src="http://2.bp.blogspot.com/-rXGAlD0iAoY/VJHtNIRzMCI/AAAAAAAANc0/H0WwzdkahQY/s1600/el-espectaculo-bululu-se-mua-llega-a-jipijapa-y-portoviejo-2012059075017-3b1f4a619b1fbadecb0557a855bc7ad7.jpg" width="200" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<b><br /></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<b style="background-color: #d5a6bd;">LUNES NEGRO<o:p></o:p></b></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;">Se acabó la luna del domingo,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;">se acabó, se extinguió</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;">en un tornasol de mar</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;">sin horizonte.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;">Se murió la luna,</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;">se apagó o se fue</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;">o se dejó vencer en el espejo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;">Hoy hay un hondo cráter negro</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;">que riela su nada</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;">sobre un mar de sombra.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="background-color: #d5a6bd;"><span style="font-size: 9pt;"> </span><b style="text-align: right;"><span style="font-size: 9pt;">Matías Tárraga</span></b></span></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-86368585609696830852014-11-06T14:07:00.000-08:002015-02-06T15:43:55.921-08:00Silencio: un maasai sueña<div style="text-align: justify;">
<h4>
<span style="font-weight: normal;">
Partimos desde Valencia rumbo a Kenia para ser testigos del cumplimiento de un sueño: el sueño de William Ore Pele Kikanae, un niño maasai, que ahora, 40 años más tarde, ha hecho realidad.</span></h4>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-IBwwYBfDIEE/VFvus-mB3GI/AAAAAAAANXQ/yOdkPZh2kUE/s1600/P1050553.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; display: inline !important; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-IBwwYBfDIEE/VFvus-mB3GI/AAAAAAAANXQ/yOdkPZh2kUE/s1600/P1050553.JPG" height="240" width="320" /></a><br />
Sobrevolando <a href="http://www.nairobi.go.ke/">Nairobi</a> viene a mi mente la melodía de la banda sonora de película Memorias de África: “<a href="https://www.youtube.com/watch?v=beLzw8qXta8">I Had a Farm In Africa</a>”, del compositor John Barry.</div>
<div style="text-align: justify;">
Un momento, no sigas leyendo, espera. Tómate un segundo y deja que te envuelva la música hasta que puedas escuchar la voz Maryl Streep decir: “Yo tuve una granja en África” ¿verdad que sientes que tú también tuviste que dejar un día arder aquella “granja” que ya nunca existió? (Continúa)</div>
<div style="text-align: justify;">
<a name='more'></a>Contábamos con dos compañeros de viaje, Rosa Escandell, presidenta de la Asociación de Desarrollo, Comercio y Microcrédito (<a href="http://adcam.es/">ADCAM</a>) y William Kikanae que, en la actualidad, es el líder de las tribus Maasai en Kenia. A ella la conozco más por lo que hemos vivido que por los años que han pasado; a él me lo trajo ella. Y como todo lo que Rosa convoca ya sabía yo que habría algo mágico en ese hombre gigante, envuelto en un manto rojo de lana fina y con un bastón de mando entre sus manos negras.<br />
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El barullo y la niebla negruzca de la capital keniata nos mantienen aún en ese limbo musical hasta que llegamos a un aeródromo y conseguimos subir a una de las avionetas que, atravesando a golpe de escala el país, nos acerca al <a href="http://maratriangle.org/">Maasai Mara</a>.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Es impactante la primera vez que planeas sobre el fondo dorado y rojo de esas tierras vírgenes, la mente enmudece y el corazón se encoge cuando, al mirar por las ventanillas, y a punto de aterrizar, ves cientos de animales salvajes correr por el suelo caliente de la sabana pero ¡no ves ninguna pista de aterrizaje a pesar de que el avión continua su descenso!; se corta la respiración cuando las ruedas golpean la tierra y siguen la estela de polvo que dejan las cebras, los ñus y los avestruces al huir del ensordecedor ruido del motor. Cuando bajas de la nave ni te tiemblan las piernas a pesar de sentir que has sido, nuevamente, parido. Un instante de iluminación en el que comprendes por qué la vida nació en África. Estás en Maasai Mara. En casa.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Hakuna matata dicen los guerreros <a href="https://encrypted-tbn2.gstatic.com/images?q=tbn:ANd9GcQ6cIdT_k47y1G2UAEIL1Ia-UCKqIYjn3UbS3k3wPJPlRRrnqL4aA">Maasai</a> saludando y, a continuación, nos dirigen a un Land Rover al que, más que subir, hay que trepar para tomar asiento y no es necesario abrir ni las puertas ni las ventanas porque no las tiene. Nos ofrecen para cubrirnos el shuka, unas mantas muy finas de lana que van dibujadas con cuadrículas rojas y azules, prenda que usan tanto para vestirse como para cubrirse si hace frío. En tan solo 500 m pasas por un terraplén y diez socavones y entre vaivenes aprendes a dominar el cuerpo para no chocarte, como si fueses un saco de arena, contra el de al lado. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ya en nuestro destino un grupo de <a href="http://plopsymd.files.wordpress.com/2009/12/massai.jpg">hombres y mujeres maasai</a>, vestidos con sus shukas de colores chillones, nos rodean y comienzan a cantar y bailar para darnos la bienvenida. Sin cesar de danzar y dar palmas nos acompañan mientras caminamos sobre un serpenteante camino de hormigón, envueltos por un follaje húmedo y multicolor, hasta la entrada del hotel <a href="http://www.ngerende.com/">Ngerende Island</a>. Un recinto de ensueño que cuenta con 10 cabañas, en las que solo pueden alojarse dos personas en cada una de ellas, ubicado a orillas de uno de los meandros del río Mara. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Dejamos los equipajes y de nuevo en el coche avanzamos por la sabana. Es sobrecogedor ver tanta llanura y tanta vida en estado puro. Kilómetros y kilómetros de campo sin postes de electricidad, sin vallas publicitarias, sin señalización vial, sin basura, sin excrementos, sin podredumbre, sin cadáveres. El olor a tierra pura, a humedad, a vegetación; el aire en la cara y la libertad de sentir que allí no eres nadie, nada… tan solo parte de una cadena alimentaria. Ya nos avisaron Darwin y Maslow, con sus teorías, de cuán frágiles y predecibles somos. Sin embargo aquí, en este trozo de corazón africano, uno siente que, si es algo, es mortal. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El coche nos lleva hacia lo alto de un barranco y se detiene. Bajamos y caminamos despacio hasta el borde del precipicio, andamos en silencio; se escuchan el sonido de nuestros pasos y el tintinieo suave, como cascabeles, que emiten las chapas redondeadas, que rodean sus shukas y decoran sus pulseras y collares, al chocar unas con otras. Un sonido que marca la sabana y avisa a las bestias de que está pasando un maasai. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al llegar al límite entre la tierra y el aire sentimos vértigo, no por la altura sino por el horizonte sin barreras que tenemos de frente y por un sol que parece una bola de fuego venida de otra galaxia y que inunda de sangre el fondo cian del cielo. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“Tuve un sueño cuando era niño y me prometí a mí mismo cumplirlo, a pesar de que algunos pensaban que sería imposible y que era una locura” nos dice William mientras los guerreros, con sus lanzas, avivan la hoguera junto a la que estamos sentados. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
“Mi familia era muy humilde - nos cuenta - y desde muy pequeño tuve que trabajar para costear el hospital de mi madre. Lo pasamos muy mal porque, al no estar mi padre, mi madre, como mujer que era, no podía disponer de lo poco que teníamos ya que los temas económicos eran cosas de hombres. Así que para poder conseguir algo de dinero yo tenía que caminar todo el día para comprar las “beads”, unas bolitas pequeñas de cristal de colores que utilizan las mujeres para hacer sus artesanías, y vendérselas. El recorrido era muy peligroso, leonas, hienas…; pasaba mucho miedo cada vez que tenía que cruzar el río Mara y veía los cuerpos mutilados de animales mientras eran devorados por los cocodrilos, aunque era peor cuando estaba la orilla limpia y las aguas estaban quietas: no los veías. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aún así yo soñaba con que las maasai tuvieran derecho a tener propiedades, pudiesen tomar decisiones al igual que los hombres, que las niñas no fueran obligadas a casarse antes de los 18 años; veía la importancia de la educación y comprendí que los maasai tendríamos que explotar otros recursos económicos aparte de los turísticos”. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y así nos enteramos de cómo su negocio de las beads progresó hasta que pudo comprarse una bicicleta, ayudar a su madre en su enfermedad y adquirir un billete de autobús para Nairobi, con el fin de pedir apoyo para su comunidad. Un día fue proclamado jefe de su tribu en reconocimiento a su esfuerzo por conseguir sacar adelante a su pueblo así como ayuda sanitaria, agua potable y escolarización para los suyos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Durante 10 años hizo este viaje y habló con representantes políticos, empresarios, turistas e instituciones para encontrar la manera de seguir ayudando a los suyos. Algunos lo escucharon pero nadie lo llamó. Él nunca perdió la esperanza y estuvo siempre sereno a pesar de que contaba nada más que con su “bastón de mando”, una bicicleta y una sonrisa. Su constancia obtuvo recompensa cuando conoció a Rosa Escandell que, desde el 2005, se dedica a desarrollar proyectos de cooperación e iniciativas de responsabilidad social. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Guardamos silencio un rato y escuchamos los chasquidos de la leña. El sueño de un hombre que contiene el ansia de la humanidad. Pasan las horas. El tiempo y el espacio allí es como si no existieran; en este remanso y, como si supiesen en qué pensamos, estos guerreros pacíficos sonríen, nos miran y dicen: “Ustedes tienen los relojes y nosotros el tiempo”. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Rosa juguetea con unos chinarros y los lanza a las llamas mientras cuenta que desde entonces llevan 6 años trabajando en un proyecto que consiste en coser, para la marca Pikolinos, una línea de calzado y complementos a la que llaman “Colección Maasai”. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Un atardecer alrededor del fuego escuchando anécdotas y riendo; entrada la noche, nos despedimos de Rosa y William y Samuel, el conductor del jeep, nos lleva de regreso al hotel para descansar. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A la cabaña nos acompaña el cazacobras, un guerrero armado con una lanza, un arco y flechas y ataviado con un chubasquero, unas botas de agua y un sombrero de copa. Dentro, la chimenea está encendida, una mosquitera transparente envuelve la cama de sábanas blancas y, sobre ella, un puñado de flores dibuja un corazón. En la terraza, sobre los sillones beige hay unas mantas finas de color marrón chocolate y sobre la mesa unas velas, una fuente de fruta y una botella de vino. En la esquina, una bañera con agua caliente, pétalos de rosas y espuma de jazmín. Apenas a dos metros, cobijados bajo nuestra chabola, se escucha el movimiento de los hipopótamos y de frente, en la otra orilla, oímos el sonido de las ramas al moverse ante el peso, creemos, que de algunos monos. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A las cinco de la madrugada, aún de noche, tomamos rumbo a la manyata, el poblado maasai, de William. Despuntaba el alba y la llanura quedó bañada de tonos grana y oro. El sol, nuevamente, parecía venir de otro mundo. Era frío y caliente, rojo y blanco, picante y jugoso. Los animales y las acacias, a contraluz, recortan con su figura el horizonte. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos recibieron en la manyata vestidos con sus mejores cantos y galas; collares y pulseras de mil colores rodean sus cuellos y sus brazos; los hombres daban saltos en los que alcanzaban una altura que no parecía humana. La curandera de la tribu posó su mano sobre la espalda de mi compañera y ambas, abrazadas, comenzaron a llorar. Se reconocieron en esa mirada ancestral que tienen las mujeres “sanadoras”. Luego nos fue tocando uno a uno. Nos dio su medicina. Nos marcó con su bendición. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Las construcciones de sus manyatas están hechas de barro, paja y maderas. Las cabañas forman un círculo que, a la vez, sirve de muralla para proteger a sus vacas de las bestias de la sabana. Son espacios pequeños, con un hogar de fuego en el interior. La vida en las tribus es de casa hacia fuera. No existe la intimidad. Ellos comparten y discuten hasta el más nimio de los detalles, sea personal o no, cada noche alrededor de un fuego y en esas llamas se conjura todo: el odio, el amor, los miedos… </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Fuera de la manyata, junto a unos arbustos hay una tienda de campaña grande de un descolorido gris por el sol. Sobrecoge saber que ahí, sola, vive Rosa. En la parte trasera de su albergue tiene, colgado de una rama, un cubo agujereado que usa a modo de ducha. “Ni te imaginas – dice- lo que es, cada mañana ducharme aquí y ver pasar las jirafas, los elefantes, las gacelas…, mientras me cae el agua por encima”. Creo que hay una maasai blanca en Kenia: ella. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
A pocos kilómetros del poblado se encuentra el <a href="https://www.google.com/maps/place/ADCAM+Mara+Vision+School/@-1.1624,35.25591,1113m/data=!3m1!1e3!4m2!3m1!1s0x0:0x1743dcd486906f78?hl=es-ES">campamento de ADCAM</a>: un espacio vallado y salvaje en pleno Maasai Mara que podría, fácilmente, tener el tamaño de dos campos de fútbol y que alberga en el centro varias edificaciones: escuelas, dispensarios, comedor, barracones y cabañas. Nos sorprende ver a decenas de mujeres, vestidas con los khangas, sus trajes típicos, llenando con sus ropas de algodón, de mil colores, el bosque y el entorno del campamento. Llegan de distintas zonas de Kenia y de Tanzania, de donde podían tardar en llegar, andando, con sus niños a cuestas, incluso hasta una semana. Las vemos sentadas en el suelo, entre los arbustos, cosiendo detalles decorativos, con las brillantes beads, sobre los trozos de piel que adornarán zapatos, bolsos y cinturones. Esta actividad da trabajo a unas 1.600 maasais durante cinco meses al año. </div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://4.bp.blogspot.com/-fgZril0fqJU/VFvvlaUqFmI/AAAAAAAANXY/TXm1yWh80r0/s1600/P1050409.JPG" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-fgZril0fqJU/VFvvlaUqFmI/AAAAAAAANXY/TXm1yWh80r0/s1600/P1050409.JPG" height="320" width="240" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Los niños en la escuela. Allí es diferente, los niños y niñas sí quieren ir a clase e incluso están dispuestos a atravesar, llevando de la mano a los más pequeños, la sabana para no perder un solo minuto de aprendizaje. Los más desfavorecidos viven en el campamento. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Rosa y William siguen soñando. Nos hablan de sus nuevos proyectos: un <a href="http://adcam.es/campamento-solidario/">campamento solidario</a> y una <a href="http://adcam.es/primera-edicion-de-adcam-masai-mara-media-marathon/">media maratón</a>. Acaban de finalizar la construcción de varias cabañas. En ellas pretenden albergar a los grupos de turistas interesados en hacer safaris fotográficos y así poder sufragar, con esos ingresos, los gastos de la escuela. Les brillan los ojos mientras nos cuentan que, en otoño, planean organizar la primera edición de la ADCAM Media Maratón. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
De vuelta al hotel nos llevan a un paraje en el que el río Mara se ensancha formando un paisaje entre lunar y de acuarela. El atardecer anaranjado y el agua marrón y fangosa disuelven los relieves, los funde de tal manera que parece que formamos parte de una obra de Durero. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Unos maasais recogen trozos de leña y forraje y encienden un fuego mientras otros se acercan a la orilla con un cazo para rellenarlo del líquido color miel y sabor barro. Lo calientan en la hoguera, le añaden unas hierbas recién cogidas y un chorro de leche de vaca recién ordeñada. Bebemos todos del mismo vaso igual que respiramos el mismo aire y nos calentamos junto al crepitar de las mismas llamas. Lo cojo como quien toma un cáliz sagrado, bebo un sorbo largo y lento, quema. Agrio leche; amargo hierbas; tierra madre que rechina en mis dientes. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
El sueño de William está cumplido y nosotros hemos sido testigos de ello. Fuimos como “turistas” de viaje a Kenia, sin embargo volvemos tocados. Tocados por el sabor a sangre de las tierras salvajes, marcados por la vieja mano de la sabiduría. Arrepentidos del agua clara y la sonrisa hueca. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Antes de partir me acerco despacio al río y dos maasai, como si yo fuera una niña, me custodian. El cielo es una cúpula pintada de gris plomo y fresa y, a lo lejos, se ven los fogonazos de los relámpagos quebrar las alturas; los guerreros me cubren con uno de sus shukas para protegerme del frío y no la acepto porque quiero sentir cómo éste me corta la piel. La arena aún en mi boca, el amargo y el agrio. Dulce sabor a orillas del Mara pues sabes que si te acercas es tu perdición. Y es que allí, en su orilla, las tripas te dicen que el Mara no fluye: late. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<br />Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-78251386081353963102014-04-22T13:57:00.000-07:002015-02-06T15:47:10.048-08:00Al alba<br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-OaizmINRPAs/U1bXV3CojPI/AAAAAAAAIh4/7LOTAB8GaIs/s1600/pyramid_salt_flakes_5+(1).jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-OaizmINRPAs/U1bXV3CojPI/AAAAAAAAIh4/7LOTAB8GaIs/s1600/pyramid_salt_flakes_5+(1).jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div>
Emergiste de la tierra y un rayo de sol te iluminó. Creí que eras una escama de sirena.</div>
<div>
Bien me avisaste: no podía besarte, ni tocarte… si lo hacía sería tu fin.<br />
Pasó un año y me dijiste que lo nuestro acabó, tú tenías un destino, un mundo… y yo no debía gastar mi vida amándote; me pediste perdón por quererme. <br />
Eras así, tan fuerte y tan frágil…(continúa)<br />
<br />
<a name='more'></a><br />
<br />
<br />
El sonido de las máquinas anunció tu partida. Te irías para siempre<br />
<br />
Bajé del cielo y me acerqué a ti; miré tu rostro cristalino y te besé. Te deshiciste en mi boca y formaste en mis ojos unos lagos salados.<br />
Desde entonces, puedo llorar y hay quien se apena por mí.<br />
Aunque nadie sabe nuestro secreto…que tú te transformaste en “lágrimas” y ahora recorres mi cara, acaricias mi cuello, mi cuerpo de garza…, tú, mi amor, mi flor de sal.</div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-74702149975491069912014-02-18T12:14:00.000-08:002014-03-04T12:06:54.948-08:00Aquella tarde<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222;">Supe que te acercabas
a mí por el dulce escalofrío que sacudió mi piel. Incliné hacia atrás la cabeza
para que mi pelo te rozase al llegar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Respiré hondo y cerré
los ojos al sentir tu presencia, tu calor.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Posaste tus manos
sobre mis hombros y presionaste, levemente, tu torso contra mi espalda. Un
hormigueo recorrió mi vientre y bajó hasta mis muslos, tensándolos; tomé aire y lo retuve, permanecí así, sin prisa, equilibrando el vértigo, el temor y el
deseo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;">Acariciaste mis brazos y tus dedos, como brasas, bajaron hasta mi cintura, y despacio, sin dejar de
tocarme, te detuviste en las caderas. Las sujetaste con firmeza y tiraste de
ellas, hacia ti, con fuerza. Mordí mis labios y contuve la respiración. Mi
corazón estaba a punto de estallar. </span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><o:p></o:p></span><span style="color: #222222;">Por un segundo rocé tu cuerpo y entonces tú me impulsaste de tal modo que, al abrir los ojos, me perdí volando en el azul del cielo y no pude evitar un gemido de placer cuando, al caer desde lo alto, me volviste a enviar a las nubes empujando, de nuevo, el columpio.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="http://3.bp.blogspot.com/-cXaAIFhrKy0/UwO-BihngrI/AAAAAAAAHO0/so-OKpv49WQ/s1600/Enhebrados+1+Aquella+tarde.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://3.bp.blogspot.com/-cXaAIFhrKy0/UwO-BihngrI/AAAAAAAAHO0/so-OKpv49WQ/s1600/Enhebrados+1+Aquella+tarde.jpg" height="320" width="240" /></a></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222;">Fotografía de César Cerón </span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><a href="http://enhebrados.blogspot.com.es/">Enhebrados</a></span></div>
<div class="MsoNormal" style="background-color: white; background-position: initial initial; background-repeat: initial initial; margin-bottom: 0.0001pt; text-align: justify;">
<span style="color: #222222; mso-fareast-font-family: "Times New Roman"; mso-fareast-language: ES;"><br /></span></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-20843099536288469442014-02-09T08:19:00.001-08:002015-03-26T17:08:18.649-07:00Leyendas a orillas del Mar Menor<div style="text-align: justify;">
Atardece en Santiago de la Ribera. Dos mujeres, vestidas de militar, caminan despacio hacia la playa. Dejan tras ellas la entrada de la Academia General del Aire. Se acercan a un grupo de eucaliptos que hay junto a la orilla.</div>
<div style="text-align: justify;">
<a href="http://2.bp.blogspot.com/-t6Kp_GP8OcY/Uveox9oAR3I/AAAAAAAAHOE/tkRunHdpxLs/s1600/M%C2%AA+Luz+M..jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-t6Kp_GP8OcY/Uveox9oAR3I/AAAAAAAAHOE/tkRunHdpxLs/s1600/M%C2%AA+Luz+M..jpg" height="240" width="320" /></a></div>
<div>
<div style="text-align: justify;">
Se detienen frente al tronco de uno de los árboles y una de ellas lo acaricia. Aprieta los labios, agacha la cabeza y suspira antes de comenzar a hablar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Desde hace 10 años, casi todas las tardes, paso por aquí, pero hoy estarás tú aquí- dijo Laura, sollozando y temblorosa, dirigiéndose a Ángela, su médico- Conocí a Nacho cuando yo tenía 19 años y él 17; por entonces yo preparaba mi oposición para el Ejército del Aire…¡por Dios, Ángela, ayúdame!<br />
<br />
<a name='more'></a></div>
<div style="text-align: justify;">
- “Señora” – Nacho, un joven vestido de militar, saluda a la doctora- </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Él se acerca al eucalipto y se sienta en el suelo con la espalda apoyada en el tronco. Ángela, despacio, camina también hacia el árbol y observa el mecer suave de las hojas al viento, mientras él enciende un cigarro.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
- Me fijé en Laura un día que ella iba entrenando en el paseo marítimo. Lo primero que pensé fue que era una de esas tías engreídas que estudian para militar. Mis amigos le silbaban y la llamaban marimacho. Mi padre era militar y decía que las mujeres quitaban un puesto de trabajo a los hombres y que en el ejército solo servían para putas.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Al día siguiente la vi de nuevo: allí estaba ella estirando y calentando para correr. Durante varias semanas, cada día, la miraba de lejos. La despreciaba, no sé por qué, pero la odiaba.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Aquella tarde, retumbaban en mi cabeza las palabras de mi padre y me propuse decirle a la cara que abandonara los estudios así que me crucé, altivo, en su camino. Laura paró en seco; casi choca contra mí. Entonces ella posó su mirada en la mía y vi sus ojos claros como el agua, dos ojos como jamás había visto, me sonrió y yo eché a correr como si me siguiera un diablo.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Una semana anduve dando rodeos – continuó Nacho- hasta que la volví a ver; la acompañaba un chico y me dije que ella no era más que una zorra y él un maricón.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
No me la podía sacar de la cabeza, sentía rabia y vergüenza a la vez, quería partirle la cara. Así que fui a buscarla y cuando la tuve de frente le dije: - Si te vuelvo a ver con otro… Tú vas a ser mía.- Creía morir cuando me escuché decir eso y entonces Laura me miró con aquellos malditos ojos claros como el agua y me contestó con mucha dulzura: Vaya, creía que venías a pedirme perdón, no a declararte. No supe qué contestarle, era la primera vez que alguien me hablaba con cariño. Señora, mi padre me enseñó a ser un tío duro, siempre me dijo que había que ser muy macho con las mujeres y, sin embargo, esa tarde, Laura con su voz, me hizo un hombre.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Nos hicimos novios; mi padre me echó de casa y mi madre, como siempre, tenía la mirada perdida. Yo ingresé en lo Cuerpos Especiales y Laura en la Academia General del Aire. ¡Dios, aún recuerdo su Jura de Bandera! Qué bella estaba y yo no podía dejar de llorar de felicidad.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Me destinaron a Afganistán. Cuando regresé fui a buscarla, y ella estaba donde siempre: en la orilla de la playa, a la sombra de nuestro eucalipto.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Le pedí que se casara conmigo, le dije que siempre la había amado. Pero ella tenía la mirada perdida en la espuma de las olas. Se volvió hacia mí, me acarició y me preguntó si me había dolido.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Y la oía pero no quería escucharla; y vi sus ojos transparentes; y como no lo pude soportar, eché a correr. Ya han pasado varios años y cada tarde seguimos viniendo aquí. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Doctora, sé a lo que ha venido hoy usted aquí, lo sé… pero solo una cosa más y me voy, señora, lo juro… me voy y no volveré. Ya cae el sol, están a punto de arriar la bandera; la trompeta entonará el toque de oración y yo desapareceré con la última nota.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Ambos, firmes, miran al sol poniente, en el aire flota el sonido de la corneta.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
¿Sabe? Ese día, cuando Laura intentó acariciarme, tan solo pudo tocar el tronco de este árbol. Me preguntó si me había dolido y le dije que no. Pero le mentí. Por favor, doctora, dígale que sí, que me dolió su caricia y aún me sigue doliendo más que la mina que me mató en el frente”.</div>
</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt; text-align: center;">
<span style="font-size: 8.0pt;"><b>Fotografía Mª Luz Muñoz</b><o:p></o:p></span></div>
Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0Santiago de la Ribera, Murcia, España37.7965906 -0.8060881000000108537.746407600000005 -0.88676910000001086 37.8467736 -0.72540710000001085tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-58087987531169979572014-01-25T08:39:00.002-08:002014-02-23T13:46:38.138-08:00El unicornio púrpura<h3>
<span style="text-align: justify;">Recostada junto a mi unicornio púrpura acaricié sus ojos húmedos; él me miró y los cerró. Al oído le susurré la que siempre fue nuestra canción de amor y él, amargamente lloró. Exhalé mi aliento en su cuello y clavé mi daga en su pecho. Su cuerpo se contrajo hasta partirse y ni siquiera gimió.</span></h3>
<div style="text-align: justify;">
<br />
Arranqué su corazón caliente y latiendo lo enterré, envuelto en seda roja, junto a la Mandrágora. Las hadas dijeron que era la manera de poner fin al hechizo de la mirada de la Mamba Negra.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Mil años vagué por los bosques y cada luna llena quitaba las hierbas de su tumba hasta que llegó el día que de la tierra asomó un capullo de seda roja.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Lo desenterré y lo llevé a nuestra cueva. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
La crisálida fue creciendo, se transformó en el más hermoso y majestuoso de los unicornios y regresó junto a su manada.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Pasaron otros mil años. Yo lo amaba cada día más pero él ya no me reconocía.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Clavé las uñas en la tierra, en esa misma tierra dónde una vez custodié su alma. Cavé hasta sangrar; el dolor me consolaba.</div>
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Cubrí de arena las piernas y la cintura. Corté mis venas y antes de darme la estocada mortal me despedí de mi vieja amiga la Mandrágora. Ella, con sus ramas, terminaría de enterrar mi cuerpo.</div>
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No tembló mi pulso pero mi mente quedó paralizada ante la mirada intensa de unos ojos.<br />
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<a href="http://2.bp.blogspot.com/-i1WCW9zkGpE/UwpsEHRpzgI/AAAAAAAAHPk/OVX22Mlwx3k/s1600/unicornio+mamba.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://2.bp.blogspot.com/-i1WCW9zkGpE/UwpsEHRpzgI/AAAAAAAAHPk/OVX22Mlwx3k/s1600/unicornio+mamba.jpg" height="221" width="320" /></a></div>
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Cuenta la leyenda que Derom, el rey de los unicornios, se adentró un amanecer en el bosque y vio bajo un arbusto, enroscada en el suelo, a la Mamba Negra. Sintió un dolor terrible en el pecho y su mente, de pronto, recobró la memoria que la sierpe le arrebató.</div>
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Cortó y atravesó con su cuerno la cabeza de la serpiente y la lanzó a lo lejos. Quedó estupefacto al ver unos cabellos dorados que sobresalían de la tierra y escarbó. Gritó con impotencia al reconocer el rostro de Gea, su esposa.</div>
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Aún estaba caliente pero el mal del reptil se había apoderado de ella. Con su asta abrió el pecho de la muchacha y sacó su corazón. La Mandrágora le entregó un pañuelo de seda roja para envolverlo y enterrarlo.</div>
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Quemó la cabeza de la Mamba Negra y esparció sus cenizas sobre la arena que cubría a Gea, tal y como le dijeron las hadas.</div>
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Esperó mil años. Cada luna llena quitaba las hierbas que crecían sobre la tumba. Por fin un día, de la tierra asomó un capullo de seda roja.</div>
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Lo desenterró y lo llevó a su cueva. </div>
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La crisálida fue creciendo, se transformó en la más bella y majestuosa de las mujeres.</div>
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Pasaron otros mil años. Él la amaba cada día más y ella al oído, como tantas veces, le cantaba aquella canción de amor.<br />
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<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/ZgTBjH2-Mr0?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
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Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-894213166351244264.post-38190584859863157212014-01-19T07:36:00.000-08:002014-01-26T12:18:43.801-08:00Lo intenté, pero va a ser que no, es imposible. <div style="text-align: justify;">
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Sin nombrarlo, ayer hablamos toda la tarde del dolor, del amor y de la amargura; hasta nos atrevimos a nombrar la muerte. La de ella, la de nuestra “ella”.</div>
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Hace tiempo que rondaba en mi cabeza la idea de hacer un microrrelato basado en vuestra historia y tú confesaste tener uno ya acabado.</div>
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Así que, para inspirarme, recordé vuestro salón presidido por Buda y con aroma a incienso; junto a una de las ventanas, la mesa donde tres mañanas y tres noches compartimos nuestras vidas.</div>
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Te veía a ti, con los brazos cruzados frente al fogón, esperando que la cafetera reventara y que, con su explosión, rompiera por fin ese mal hechizo que os envuelve.</div>
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Incluso, en mi mente, percibía el arrastrar cansado de sus zapatillas que como una lija, paso a paso, te arrancan la piel.</div>
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Me acordé de una conversación en la que me decías:</div>
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- “¿Tú sabes? Ha pasado mala noche, tiene la quimioterapia dentro de unas horas y eso no la deja dormir. Ya de madrugada ha sido horrible, yo estaba en la cocina haciendo la comida para dejarlo todo listo, cuando de repente oí un golpe, creí que se había caído su bastón. Me acerqué a la habitación y la encontré tirada en suelo, en la esquina del cuarto, solita, acurrucada. Ella ni se quejó y yo me quería morir.</div>
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Más tarde, preparé la bandeja con el desayuno y me dirigí al salón. Allí estaba ella, esperándome como cada mañana, agradecida pero ausente. A veces no la reconozco o tal vez sea que ya no sé ni quién soy yo. Acabó su café y encendió un cigarro y su mirada se fue tras la espiral del humo. No sé dónde viajaron sus pensamientos y yo hubiese querido convertirme en niebla para irme con ella”. </div>
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Ahora cierro los ojos al rememorar ese momento en el que, temblorosa, me hablabas y te vi, te vi allí transportando una bandeja hacia ninguna parte, colocarla frente a ella y poner azúcar en su taza de café. Dices que es de lo poco que ya le apetece tomar y yo pienso que tú eres quien saborea cada uno de sus sorbos. Te veo encender el equipo de música y charlar con ella y siento cómo congelas cada segundo porque esos segundos son lo único a lo que puedes agarrarte… y escucho el sonido de las canciones de vuestra vida y cómo sus letras guardan silencio.</div>
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<a href="http://4.bp.blogspot.com/-dXfiFUO_Oys/UU3523pwgKI/AAAAAAAAA0c/PR7foPnr3vA/s1600/195x130.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="http://4.bp.blogspot.com/-dXfiFUO_Oys/UU3523pwgKI/AAAAAAAAA0c/PR7foPnr3vA/s1600/195x130.jpg" height="320" width="211" /></a></div>
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<a href="http://davidmurciagarcia.blogspot.com.es/">Ilustración de David Murcia</a></div>
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<link href="http://4.bp.blogspot.com/-dXfiFUO_Oys/UU3523pwgKI/AAAAAAAAA0c/PR7foPnr3vA/s1600/195x130.jpg" rel="image_src"></link><br /></div>
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Lo intenté pero va a ser que no. Es imposible. </div>
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Al final, como se puede comprobar, yo escribí un dramón cursirosado y tú una tragedia cubana. Y juro que me esforcé en mantener de fondo, mientras ordenaba las letras, el sonido de unos violines plañideros para ambientarme y, que sepas que, no me tomé una “Coronita” porque era tan tarde que hasta las tiendas de los chinos estaban cerradas.</div>
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Pero seguí en el intento de conseguir reducir vuestra vida a un relato de 150 palabras (es mi TOC) así que te pedí que me enviases el listado de vuestras canciones más íntimas; eres tan obediente que tuve que esperar hasta las dos de la madrugada; quedé pasmada cuando por fin recibí la lista que literalmente reproduzco: imagine, tres por cuarto, lechona, las danzas de cervantes (tal cual).</div>
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Después de ver varios vídeos sobre cómo hacer al horno tres cuartos de lechona en el restaurante “Danzas de Cervantes”, claudiqué.</div>
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Así que, hermana, abandono el intento de escribir el microrrelato, no puedo escribir en modo “drama” porque pienso en ella, en nuestra “ella”, en su risa pícara y en ese puto cigarro que se llevará al infierno o al cielo, pues será ella quien elija ir adonde no esté prohibido fumar.</div>
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Inmahttp://www.blogger.com/profile/09421127124091170666noreply@blogger.com0